VidaBoogie

finito

2011-08-08T21:12:00.002+01:00

Atinjo um beco sem esperar saída.

Fico-me somente,

nunca olhando, nunca em busca.

Fico parado encarando o nada, porque ao nada cheguei com tanta pergunta,

agora só me resta aceitar e não esperar.

Sentado, de braços cruzados e cabeça baixa não esperando, a postura triste, aceite no fado compreendido.

Cheguei ao meu limite.

2011-07-23T15:36:00.003+01:00

Sei que sim e sei que não.

Sei que tudo é em vão.

Tudo se mostra e compreende.

Tudo se entende e aborrece.

Tudo tão extenso e inútil.

Nada é mais verdadeiro ou falso.

Além da rotina tudo é fútil.

Para que serve então o fado,

se só me causa desagrado?

Bichos e animais

com suas filosofias se fazem demais.

Vejo a vida que passa no beiral sentado,

todas as 'ologias a que se fala

nenhuma trás espanto.

Observo encostado o aborrecer

usado que é viver, tão gasto..

Adormeço...devagar adormeço...

Sem nada para aprender.

Adormeço...devagar adormeço...

Vapor de ideia

2011-06-20T23:13:00.002+01:00

Sei que ontem antes de adormecer escrevi uma folha inteira, inteira de fragmentos, cheia de rascunhos, retratos de folhas mais pequenas, livros de histórias, poemas de embalar, canções de apaixonar.
Alem do que mais enchi das linhas vazias, sei que algures por entre elas, no meio de uma qualquer das paralelas ficou uma ideia, simples e sublime, genial, talvez humilde e empobrecida, mas sei que era singular.
Tão única que ficou esquecida, mal os olhos se fecharam a morfeu encostado, todos os sonhos me roubaram.
Era linda, soberba, uma história romance, Eva e Adão, no jardim do Éden e depois?
Foi-se, tão bela prosa pelo meio de outros poemas, folhas carregadas de letras, agora evaporadas, sei que escrevi, que sonhei, mas não sei se acordado.

Mulher bonita numa praça sozinha

2011-06-14T02:58:00.003+01:00

Sentada na esplanada, não senhora mas mulher, vestida de preto, sozinha, olhos pintados de sombras vestidos, saia simples, meia simples e blusa de malha cobrindo os pulsos beijando as mãos, coisa simples. Mulher, contendo tudo o que de belo trás o feminino, enverga longos cabelos muitos escuros nem pretos ou castanhos são de seda.
Pose em guarda perante a praça, cruza as pernas e ergue de uma mão um autoritário cigarro, por lá fica, horas a fio, semeando pelo ar caminhos expirados de fumo sentido, olhando o ar, vendo nos caminhos percorridos velhas histórias antigas, quem sabe imaginado, a viver o que sonha, cria a vida nova, sonha muito, horas a fio, sentada em guarda perante a praça.
Talvez lembre, talvez espere, da esguia forma ergue-se um subtil desagrado, talvez de tanto lembrar, talvez de tanto esperar, talvez de tanto sonhar.
A mulher não olha a praça, agora os seus olhos negros cobertos de sombra moram junto ao chão, olhando uma infinita pedra lá não presente, tão pesada tão pesada que a puxa cada vez mais para si, cada vez mais adentro, sempre ao fundo.
Lágrimas esborratam o negro, rios de escuridão trespassam a beleza e revelam da firmeza feminina uma criança, tão inocente de lábios contrários ao sentido feliz, bochechas inchadas já não são polidas são perdidas, inundadas.
Mulher esta, a não senhora, tão firme chora que se ergue uma criança, tão bela e sedutora era, embala agora a praça no seu pranto.
Talvez lembre, talvez espere, talvez sonhe.
Tão delicada senhora, mulher, menina e moça, tão sozinha tão comum, deixou de ser o belo, para a ser a pena, o triste choro que amarra o coração de quem vê.
Se lembra, espera ou sonha, sem consolo inunda a praça, não é mais aquela bonita, esse

oásis de mundo inteiro, só é delicada, uma criança que chora, que soluça.

Rotinando

2011-06-14T02:40:00.002+01:00

Somente em horas tardias se fazem vontades tardias,

a velha vontade de escrever o que vem cá dentro,

ou talvez nada se diga, salta o cansaço sobre todas essas cantigas,

mais que o pensamento aflito, pesam as rotinas.

Sobrevalor de vida à vida, isso nós lhe damos,

horas a cumprir, tempo mal gerido,

já vai tarde o tempo de aborrecer,

prolongar o tempo, sem saber que lhe fazer.

Sendo que o natural seria ir adormecer para a sombra, sentir a brisa que refresca o calor, observar todos os outros que entram na cidade, todos que saem das sombras dos beirais, cada um à sua vida, cada um suportando seu calor para não chegar atrasado. Eu, à sombra, adormecido, aborrecendo o tempo, fumando cigarros, amansando a relva, sonhando coisas antigas.
Quero sonhar coisas antigas, não temer o passar do tempo, não usar relógio, ficar pela sombra sem telemóvel, sem ninguém saber onde estou ou onde fui.
Ser eu, sem ninguém que me pergunte:
Onde estas?
Sempre podia responder:
Não sei.

Quem de nós hoje crescido tão crescido e de carteira preenchida pode dizer:
Não sei,

nem onde estive,

nem onde estou,

nem onde vou.
Quem adormece só, hoje em dia à sombra?
Tão poucos que não encontro, há sempre tanto para fazer.
Oh,
quero tanto não saber que fazer.

S E N T I M E N T O

2011-06-10T01:21:00.004+01:00

Um sentimento é coisa pequena, vem lá de dentro, vem sobrando do pensamento.

Vamos surripiando sentimentos á medida do respirar, enconstando os ouvidos à espera que cheguem, querendo ser, querendo querer, querer, querer querer...

Querer...

Queremos sentir.

Que vida se sente querendo sentir?

O sentimento essa coisa pequena, que se escapa da mão,

porque a deixas fugir?

Não entendo a razão de sentir.

Penso e vou vivendo de acrescento a esse pequeno bicho que sou,

querendo ou não viver, sempre perguntando, porque ei de sentir?

Sensações, quimicas, moléculas, electrões dispersos pelo meio de sinapses, fazem de mim mais animal que ser sentido, se nem penso, sou só uma carne quente, inflamada de sangue quente, cheio de merda quente, que mija mijo quente, que come comida quente, mas só sente o frio presente, essa ausência de calor e o fervor de ser alma maior.

Se só sou uma carne viva enrolada em manto rosa, que mundo a alma mostra?

Católicos apostólicos, Muçulmanos, Hindus, seitas sem fim, com ou sem receitas, cada uma criada, não por DEUSES mas macacos quentes, de anatomia mal feita, cheios de cancro e infecções, todos desejando ser mais que estar, ser além de morrer, todos sem alma, acreditando mover montanhas, movendo somente vontades, todos infelizes.

E a resposta?

O sentir vem de onde?

Minha alma é fria, ela existe em que parte do meu ser quente?

Somos animais, que brincam com as linhas,

animais que brincam com as palavras,

metafisicam séculos e séculos e não passam do mesmo,

um emaranhado de carne e merda quente, cheio de ideias quentes, cada qual com seu cheiro a merda, que do cheiro não passa.

Essa coisa que é o sentimento, provem de onde?

Metafísicas, já diz o outro...

ideias de merda já dizem outros...

Hoje em dia ninguém pensa nisso...digo eu...

Não há tempo, ou já todos desistiram, e serei dos poucos parvos que perguntam a resposta que não existe, ou já todos sabem e ninguém me diz,

ah mas não parecem felizes...

Certamente não sabem..

E o sentimento?

Terá que vir acompanhado com este nauseabundo cheiro?

São felizes, e não conseguem cheirar...
Porque só a mim me cheira a merda?

Será das altas horas? Talvez seja o ultimo acordado.

2011-05-19T00:41:00.002+01:00

A fraqueza humana provem do esquecimento,

tal é repetição que faz do sofrimento.

Porque não?

Lembrar tudo e tudo querer?

Talvez assim um dia consigamos viver.

Porque estamos condenados a repetir a estupidez que é sofrer?

Quem não queria ser sempre feliz, poder respirar felicidade,

grandes feitos e alegrias?
Tudo de alma cheia, realizada por mundo percorrido,

nunca esquecido.

Infelicidade essa que é esquecer a felicidade.

Esquecer o sofrimento, aquele cruel sofrimento que nos avisava que a felicidade se estava a acabar.
Cruel vida esquecida, cheia de coisas perdidas que nunca nos lembra o que realmente precisamos conquistar.

Cruéis estes versos, que mal chegam a ser versos.
São tão inteiros como esse esquecimento,

a real origem do negro sentir que ai vem.

Aquele que não lembro.

Porque fui feliz,

sofri,

senti,

pensei,

esqueci.
E hoje sou uma amalgama de buracos sem saber realmente o que fui,

o que vou ser?
Talvez esquecido do que sofro agora.

calar

2011-05-16T19:07:00.003+01:00

Passam um pouco distante por ai essas vontades das pessoas,

que não há ninguém que não fale,

ninguém que não se cale,

no entanto poucos ouvem

o que essa conversa contem.

Ficar a ouvir tanta gente a falar,

tanta conversa a estragar,

dá me vontade não estar.

Pouco se aprende neste andamento,

mais vale ler um livro,

e como os outros vou fingindo, existindo

o tal e qual que não sou,

mas vou sendo.

2011-05-11T23:44:00.000+01:00

Caro senhor Fernando do Brasileira.
Desde há algum que estou restrito das ruas, dos cafés, dos bares e das belas praças.

Tudo porque deixei de frequentar as bibliotecas, de seguida as livrarias eram impossíveis, sobrevivo a passear por alfarrabistas antes da hora de fechar.

Em outros tempos era assíduo senhor das bibliotecas, e elas minhas boas amigas, até que começaram a ver que eu não deixava os livros voltarem ás suas casas, foi então que começou uma perseguição à minha pessoa, os directores destas instituições publicas começaram a trocar impressões entre si sobre a minha pessoa, começaram a perceber que faltavam demasiados livros, toda essa falta indicava sempre a mesma pessoa, eu.

Começaram a organizar-se e a passear pelas livrarias, fizeram uso dessa massa humana que são os bibliotecários e os seus seguidores, depois contactaram as editoras, foi num ai, quando dei por mim estavam pessoas estranhas de óculos a seguirem-me no meio de estantes empoeiradas, cheguei a encontrar chips entre a contra-capa para tentarem localizar o tesouro dos meus livros emprestados...

Não posso ter culpa de não devolver os livros, quando vou a uma biblioteca escolho o órfão lá localizado e adopto-o, trato cada página como minha, cada letra acariciada e suspirada numa palavra bem dita, todo lido em voz alta. Que culpa posso ter se não os devolvo?
Sabe-se lá o que podem essas pestes que por ai andam fazer aos pobres órfãos, um livro de uma biblioteca. coitado, não merece esses destinos, ficar abandonado no meio de um velho edifício à espera meses e meses de que alguém lá vá, olhe para ele, o consulte e devolva à prateleira sem criar algum carinho que seja pelas suas páginas amareladas.

Como disse lá vou sobrevivendo nos alfarrabistas que me compreendem, e ás vezes até me enviam os livros para casa, mas este acto heróico destruiu-me a vida, acabaram-se as turtulias, há meia dúzia de chefes das elites que repudiam estes meus actos impossibilitando o contacto humano ou as tardes que passávamos nos cafés bebendo a discutir ou simplesmente passando o tempo olhando os transeuntes.

Peço desculpa pela minha ausência forçada, mas tem razão de ser, é algo que certamente uma pessoa como você irá compreender.
Espero que os livreiros se esqueçam, quando tal acontecer terei o maior prazer em dar uma volta pelo chiado e voltar a encontrar-me consigo e talvez dar um passeio na Bertrand.

Cumprimentos
José Francisco Marques

de novo não

2011-05-10T01:52:00.003+01:00

Interrogo-me muitas vezes ao não escrever sobre o que sou,

fico sozinho e nunca me pergunto para onde vou,

caderno em branco

ou carta livre nunca me dá para escrever tanto,

fico-me por meia duzia de letras ou tristes versos,

nenhum deles de sentimento franco.

Pensamentos perdidos,

os reais saberes submersos,

esses nunca ficam realmente retidos

ao que me interessam esses universos.

Tenho tanto para dizer e essas palavras não passam de tristes órfãos,

tão sublimes e ignoradas letras que outros poetas convocam,

emparelhadas rimas em simbiose, orgias de tons,

onomatopeias e dores que me provocam.

Sou sempre deambulante,

perdido turista provocante,

real ignorante

a quem escreve de forma constante.

Sou sempre aspirante,

de tal forma irritante

que me deito de forma arrogante

querendo ser mais importante

olhando estes textos tão pobres

que anseiam beleza,

a nenhum poeta são esfoliantes.

Sou e serei sempre

uma constate tristeza.

Tanto querer demonstrar

tanto sentir a derramar

estas fracas letras

não seguem minhas franquezas.

Resigno-me então

ao pouco que posso dar então.

Não sou nada não.

Leiam outros, peço perdão.

Rimar é irritante

2011-04-26T11:04:00.003+01:00

Homem culto, trabalhador, experiente, sempre desejou coisas boas aos outros e até a si mesmo, sempre teve boas ideias, nunca brilhantes, mas ideias.

Desejava muito ao mundo, mas a si queria o maior e menos possível dos quereres. Homem rico de espírito e de sonhos louvado, queria humildemente ter um livro seu, da sua mão, do interior rebuscado, todo ele escrito numa deliciosa prosa simples e formosa, mas o pobre sofria de uma contrária e secreta vontade.

As ideias etéreas, mais singulares no universo saem em verso e ele entristecia porque desta grave doença padecia. Escrever o sentimento em triste rima ah isso ele não queria.

Rimar, que coisa horrível de criar, ele dizia, limitam, irritam e fazem pobre a frase que era viva.

Triste e irritado de si para si se ordenou a não escrever, os cadernos em velhas estantes abandonados por lá ficaram esquecidos devido ao homem vencido, nunca mais foram reclamados por alguém que os pudesse ler.

A pouco e pouco esse velho se desenRimou
e a contra gosto o seu corpo o abandonou.

Ignoradas obras, sonetos e livros,

muito cedo a sua alma evaporou.

Lá foi o velho à outra vida sem seus amarelos manuscritos.

Talvez um Camões ou Pessoa melhorado,

deu a vez à teimosia e morreu resignado.

Não foi prosa que ele deixou,

não foi a formosa que amou,

foram os mais belos poemas o seu legado.

Assim foi um destino pela poesia interior traçado,

parelhas de rimas irritantes em versos encadeados,

para sempre esquecidos

para sempre ignorados.

Tudo pela teimosia.
Vontade de rimar.

Outros dois

2011-04-18T16:03:00.004+01:00

Olá?

Uma pessoa que não conheço cumprimenta-me.

Pelo que foi em tempos, revela-se um cumprimento de alguém que talvez me conheça, talvez eu a tenha conhecido...Um género de olá, dito e oferecido sem valor a alguém que não sabemos realmente quem seja.
As décadas foram rápidas a passar, e os anos passam como segundos em vida de quem vive o dia a dia e não olha para trás, os séculos tornam-se diariamente coisa passageira , as lembranças escapam-se por entre os dedos que mal fazem esforço por as agarrar.

A pessoa que me cumprimentou conhece-me tão bem como eu a conheço a ela, também ela sonda o seu passado e revela uma inexactidão sobre não saber quem foi.
Em demorado olhar entrelaçado, estes dois que aqui se encontram não choram,

pois não sentem saudades,

não sorriem,

pois não se reconhecem,
não se odeiam nem se amam,

pois já se esqueceram.

Eu retribuo um inocente olá, agora embaraçado tal como ela. Estrangeiros de nós mesmos, estamos é claro cientes e embaraçados de um dia nos termos conhecido, mas hoje, depois de tantos séculos passados ignoramos quem fomos, sem pena do que foi.

O embaraço foi simples,

e de ombros agora erguidos

corremos em seguida a rua

cada um para o seu lado esquecidos.

Não tem grande importância para estes dois.

Não se odeiam nem se amam,

são hoje outros estes dois.

Já se esqueceram.

Vergonha?

2011-04-13T04:35:00.003+01:00

Tenho vergonha. Tenho mesmo vergonha.

Olho para trás e nestes anos o tão pouco que se passou fez-me rever o que fui num distante e enevoado de vergonha.

Talvez como será daqui a outros poucos anos.

Irei viver a vida em constante vergonha de mim?

Esquecendo-me e ignorando-me?

Deveria ser em constante crescendo, a evolução da vida para um dia não ter pena do que fui, mas ahhh, será só mais um delicioso e mórbido viver cada vez mais evoluído, todo ele um futuro, construindo e aperfeiçoando uma nova e melhor vergonha.

Vivemos para a vergonha, vindos da vergonha, olhamos para trás e gritamos sempre algo não diferente de isto:

"OH GLORIOSA vergonha que fui, que fiz o que não faço, que vestia o que não visto, que vivia o que não vivo, que era o que não sou."

Ah cérebro evoluído seu maroto assacanado, obrigas-me a esquecer para não ter vergonha?

Uma autodefesa de nós mesmos?

Pois envergonha-me o esquecer, não lembrar, não reviver enfurece-me, não recuperar tempos perdidos.

Para que procuramos em eterna demanda perdida nas mais antigas das velhas filosofias da Grécia antiga até aos modernos e aborrecidos dias de hoje, um tão alto significado tão nobre para essa gloriosa e épica Raizon d'être, se na verdade somos cães, gatos e porcos ou outros demais animais que sofrem a existência de se fazerem e desfazerem em questões?
????????????????????????????????????????????????????????????????????????

Mas de animais além da questão não somos mais do que bichos sedentos da sua refeição, do sexo alcançado, do verdadeiro prazer, de dormir em longas sestas e outras coisas mais, mas sempre com um certo medo de morrer!

Atrás de nós temos um esquecimento puro, já mais próximo arrastamos a velha e sempre presente conhecida vergonha, enquanto que enfardando no presente nossos sentidos afogados em orgias de prazer nos cegam o futuro.

Só não somos porcos e galinhas porque temos vergonha do ontem, não o somos porque nos perguntamos constantemente, Serei porco? Ou Galinha?

Somos humanos, porcos cheios de questões e cheios de vergonha.

Pois eu faço questão de ser porco, sem vergonha ou outras questões vinculadas.

Até porque ouvi dizer que tais animais têm orgasmos longos de quinze ou mais minutos.

Ah...

Aposto que amanhã ou para a semana vou ter vergonha de tudo isto.

Isto é, se não me tiver esquecido.

sem mais folhas para escrever

2011-04-13T04:25:00.004+01:00

Quantas vezes.

Quantas vezes pergunto,

quantas foram as oportunidades perdidas?

Outros que não eu?

Quantas vezes?

Te abriste a mim, para receber,

eu te arranhar e contar.

Escrever na tua pele os mais belos poemas,

tão longos e esquecidos, tão lúcidos e por si iludidos
(principalmente pelo esquecimento).

Companhia constante para mim,

que de presente não aceite, acabaste por ficar

a ouvir-me até ao fim.

Que será de ti depois?

Quando os folheados acabarem, as capas se rasgarem e os bichos as triturarem...

Que será dos versos, das lágrimas, das folhas arrancadas,

desenhos ou lembranças e as consultas privadas de psicólogo?

Que será quando eu já não souber o que fui, que escrevi e reli?

Serás, Velho Caderno uma linha solta no destino que tal como eu desaparecerá sem que alguém se importe ou faça caso de recoser.

Queimarás mais tarde ou cedo, como eu.

Ficarás esquecido, tanto como eu.

Mas não faz mal, as pessoas são linhas soltas que se perdem umas nas outras sem se importarem de onde os outros vêm e vão, o que importa é de si para si.

Consola-te. Deite vida.

Não tanta como tu a mim, é certo.

Mas agora que és vida, pessoa, ser, linha solta no destino, resta-te enfrentar os dias até ao fim.

Quando as folhas acabarem e fores fechado, tu selado serás perdido e esquecido.

Tal como as pessoas essas que têm vida serás esquecido.

Foi o meu presente para ti.

Tu que eras um presente que não era para mim.

2011-04-09T04:29:00.004+01:00

São coisas tão simples.

Por vezes os mais simples dos dizeres não passam pelas mais simples palavras.

Estragam tanto o resto existente porque não entendem que a vida é uma simples linha,

uma recta linear e submersa a quem ninguém interessa,

simples,

cheia de ausencia de palavras,

cheia de frases perdidas,

recheada de condições contrárias e certas,

tão certas como irreais.

São simples coisas.

Coisas simples que se prendem,

não entendes,

nunca vais entender.

Um dia irás perceber que o simples

de todas as razões pertence ao mais simples dos

seres.

E tu como todos os outros nunca vão ver.

Porque tu tal como todos os outros vão estar iludidos pelos

receios de se compreenderem.

Escapa ao humano a vontade de se entender.

E tu,

sim tu,

nunca o irás querer.

E se um dia,

oh, estás mais longe de todos os outros como alguem já esteve.

Não irás voltar,

ninguém sentira tua falta ou tu saudades.

Serás algo mais que o que foste.

Um sujeito longe de si.

Serás alguém que não tu.

Vais ser a própria ausência de ti.

Resigno

2011-03-29T03:12:00.005+01:00

À medida que me deito enregelado

nos meus lençóis frios,

tremo,

é um tremer sujo de um extenso dia comum como todos os restantes comuns,

como todos os que se levantaram de manhã e se deitam à cama,

todos igualmente esperando o amanhecer comum de ir para uma vida comum.

Enrolo-me sobre a minha almofada desgastada e pesadas mantas,

fico só eu e o candeeiro velho de luz amarela,

a luz e um velho livro,

tão velho quanto eu,

tantas vezes o li, como o transportei ao fim do mundo que atravessei.

Abro tal relíquia marcada com um bilhete de comboio esquecido,

não trás surpresa alguma a cor de papel antigo,

embala-me o cheiro que a velha casa de avós trazia em tardes de verão,

linha por linha,

verso a verso,

viajo pelo mundo dos sonhos, sentindo os dedos do poeta a arranhar

com sua rápida caligrafia, letra a letra, trazendo até mim

o sossego de uma extensa vida tão comum quanto eu e todos outros,

tão comum, tão nobre o verso anterior como será maior o seguinte.

Cobre-me com tal calor o sentimento desprendido do poema fingido, que

caio de joelhos perante a minha submissão a tão grande genialidade,

e choro, choro como uma criança perdida da mãe,

choro de raiva perante o génio,

choro de inveja por de minhas mãos comuns iguais às de outro homem tão simples como eu

ter produzido a mais bela versão da vida em tão poucos versos.

Choro, choro por rendição, querendo esquecer todos os belos versos do homem, para um dia eu os escrever.

Sou insuficiente, triste me rendo a tamanha beleza.

São coisas de rapaz, esse que sonha a um dia conseguir transportar sobre o encadeamento das palavras tão bem ordenadas o seu real sentimento, ainda que grite em pulmões rasgando verso atrás de verso seu profundo sentir, o rapaz chora por nunca ter num papel seu sentimento.

Faz de lembrança o cheiro do livro, faz tremer o dia comum que me deita, faz-me chorar o verso seguindo outro verso, cada um descrevendo tudo o que sinto como sempre o quis dizer, como sempre não o consegui, que pouco me importa a luz no quarto mal iluminado.

Sou rapaz comum, de gente comum, em mundo comum, vendo o mundo a passar chorando de inveja perante os homens que viveram sentiram e a nós fazem chorar com simples letras juntas, por regras antigas, cada uma encadeada nas palavras mais belas que o mundo alguma vez já viu.

Deito-me enrolado, em almofada desgastada, amarela de luz tão usada, tal como o livro fico por aqui, fechado sobre mim, relembrando o mundo que vi e não vi, sonhando o que sempre quis ou nem sei poder sonhar, choro perante as paredes velhas, por ser só eu quem minhas mãos soletram, versos mentirosos que nem sentimento fingem.

Oh fosse eu outro que não eu,

outro,

não rapaz para toda a vida,

mas um ser que sabe sentir,

que sabe fazer ver o que é sofrer,

que não se emaranha em parágrafos ou virgulas mal postas.

Sou o que não sou.

Adormeço ouvindo ao fundo a beleza do sentimento relido.

Adormeço esquecendo quem sou,

sonhando o que sempre esqueço.

Esquecendo que sonho.

Vou adormecendo esperando de forma comum,

o amanhecer comum.

"(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)"
Álvaro de Campos, 15-1-1928

E fico sempre impotente, lendo e relendo, revendo estes versos que não sou aqui nada do que previ conquistar.
Fiquei-me

como ele diz
pelo sonhar.

?

2011-03-23T04:49:00.003Z

Ah, o amor,

coisa enregelada

que nos enrola o estômago,

que nos gela a voz e faz vibrar o olhar húmido

numa saudade

de relance

instante.

Ah, coisa essa que nos entristece,

que nos esfria

e depois aquece,

amor de beijo exaltado

calor quente,

cama fria

e dor,

para quem sente,

é o este o sufoco de quem

mal tratado

tem o coração doente,

esse que adoece.

Oh triste ser.

Esquece tudo do que hoje é dia

que amanha não nos vai

pertencer.

Amanha não é ,

não é coração de crente,

resta o amor do

velho pertence.

O anónimo da mansarda gritou

2011-03-22T00:02:00.002Z

Folheio o jornal,

hoje não me irritam as noticias,

hoje são tão aborrecidas como ontem,

são tão burocráticas,

tão corruptas,

tão revoltantes...

A vontade é revoltante, e tão serena,

hoje irrita-me outra vontade,

a vontade de outros que são artistas.

Artistas de ser artista,
senhores de poiso,

contemporâneos revestidos de cores e outras tretas abismais,

descuram o sentimento verdadeiro dos que criam por

serem verdadeiros sofredores do viver.

Merdas que se saltitam,
merdas que se atropelam,

cada um mais sedento de poiso,
cada um mais revoltado com a escuridão certa,

ah, ninguém chora, ninguém os vê,

os olhos estão centrados noutra vida.

Os olhos já não são de quem tem,
mas para quem quer um ser diferente

não ficar só porque sim no alto pedestal.

Danem-se estes senhores cheios de si,

cheios de outros senhores que os ensinaram a sentir.

Danem-se todos que no meu ser a dor é minha.

E a mim seus bonecos, ninguém me ensina a sentir.

Vão, subam ao poiso, hipócritas de fado,

a lágrima pertence a quem deu,

a quem sofreu,

porque os todos os outros,

ignóbeis da vida, vocês dizem:
NINGUÉM SER.

Fodam-se então.

É minha a dor.

A dor de quem vive.

Não a quem a si diz ser alma de artista,

esses que se criam, que vêm e vão,

não lhes tem o pertencer,

não lhes dá a sede de existir
em busca de uma luz rebuscada à sombra.

A-R-T-I-S-T-A,

ARTISTA! É palavra tosca,

de quem diz muita coisa oca.

Já todos os outros, nas mansardas p'lo mundo espalhados,

são Homens, "Génios", desconhecidos no viver,

desconhecidos das elites.

São quem vive,

quem realmente vive e sofre, não inventam dor.

Senhores da vida, Reis da MANSARDA.

Criam poemas e com eles adormecem,

e todos ficam, cada um dos reais génios,

embalados nos seus poemas,

dançando nos seus quadros,

dormitam no sonho REAL,

esses artistas, esses génios,

esquecidos do mundo,

esquecidos de si.

Esquecendo a dor.

Mude a sua vida em 7 anos

2011-03-19T17:43:00.002Z

Se de noite a vontade de ser prolonga-se

de manhã a vontade é assustada.

Se ontem era raiva,
hoje o cansaço destroçado e usado pelas lágrimas que se empurravam
é hoje o desfalecer.

A dor gritava,

Antigamente a dor tinha um contorno simples,
era pautada pelo verdadeiro sofrimento,
hoje a dor sente-se como língua de farrapos.
Indiferente para si, para os outros, sem ópio
usa-se de si para tudo contornando o segredo das entrelinhas.

Talvez por o calo estragar o prazer de sofrer.

Os acordes são ocos.

Dias antigos eram dias, noites eram noites,

agora é jorna, sem descansar, sem tirar as botas, partimos para outra jorna.

Indiferentes.

Indiferente à dor que passa na rua, recosto-me na cadeira sem o deliciar da musica,
enrolo o cigarro, se a janela trás luz, se entra alguma...
Se a musica toca, se grita...
Indiferente fico.
Indiferente fumo.

Sei que um dia queria não pensar, não ter dor.

Hoje fico indiferente e fumo.

"E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.

Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações

E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto."
Tabacaria - Alvaro de campos

2011-02-27T03:41:00.002Z

Pobre do homem que se atropela perante si mesmo,
aquele a quem o que vive se transporta para alem do que é.

Triste aquele que de si para outros é um além do que já foi,

um ser que transborda o transparecer de outrem,

sem que seja de forma alguma aquilo que é,

que representa.

Que seja um e cada um de nós o que somos, o que não queremos ser, e o que desejamos ser,

tendo como a cada um o ponto mais alto, o querer do nosso sonhar,

o que pertence é um pertence maior de mim e vós que se perguntam o que representam tudo isto.

Não nos atropelemos perante vontades, que a vontade não é maior que o sonho,

respeite-se o sonho,

esse senhor de terras férteis,

senhor de pobreza incomensurável.

Se te atropelas e és mais teu que nosso,

vai-te mais longe do que a ti te encontras,

se algum dia nos vires,

verás que a vida é mais que teu ser.

Homem triste que não é mais do que o que foi.

Triste o que foi,

triste o que já nunca mais é o que era...

triste o homem que se revê num passado,

mais presente que este que se pretende.

Oh triste e ignóbil ser de feridas estancadas,

meu ingénuo ser inanimado do que é um amor,

esse amor perante a vida.

Triste és tu que não sonhas.

Triste és tu que foste,

e nunca o serás mais que o foi

resta-te a ti como a mim,

relembrar o triste fim do que foi para um,

triste e maior fim, prestes a alcançar.

Aquele ao qual somos invisiveis.

Tristes seres que somos perdidos.

Fiquemos,

tristes,

inseguros,

á espera,

do mundo que seja um dia nosso.

Porque um dia o foi.

2011-02-15T21:36:00.003Z

Sair de casa e meter as mãos nos bolsos, encontrar um bola de neve, um isqueiro e um maço de tabaco, bato com as mãos no rabo e encontro um bolso vazio, no casaco não há bolsos, e o passeio desenrola-se com uma paz simples, para onde vou não sei, não sei que horas são, e ninguém sabe para onde vou, e onde vou estar.

Qualquer pessoa que telefone para o telemóvel encontra uma senhora simpática em gravação, ninguém sabe que vou passear ao monte, como faziam meus familiares com a minha idade, mas não era passeio, eles deslocavam-se à vila sozinhos ou de burro, e hoje não há muitos burros por ai dispostos a emprestarem os costados para um "deslocamento", devia ser assim, sem ondas digitais a atrapalharem a vida analógica, simples.
No tempo livre inventam-se coisas para se fazer, não se usa o inventado.
Inventa-se o passeio como antigamente, e a sensação é de liberdade.
Sou eu sozinho no mundo.
Invenções, invenções...
Nada de novo no mundo, são só invenções...

Já estás a inventar

Alta baixa montanha

2011-02-04T14:04:00.002Z

Então vossemecê não sabe que isso não passa disso?
Ide para onde for, veja o que vir, não passam de estórias a contar.

Pode até dar a volta ao mundo, em cem dias, dez, ou dois, volta e quando lhe pagam uma mini para se soltar a dita estória, revê-se numa invenção de uma meia volta sem mundo que se deu, tal como a novela com meio terço do share.

Empolgue o mundo numa palavra e o mais alto do cume das montanhas não são mais que cabeços com 2 ou 3 arbustinhos e meia duzia de calhaus.

Cague-se lá no suor homem, que à montanha não lhe dá gosto o suor dos que visitam mas o sangue de quem as conquistou.

Mas você viu, reviu, amou e apaixonou o mundo nos seus olhos, mas não é sequer projecto de poeta para aos olhos dos outros fazer sentir o que viu.

Rale-se mais a ver e viver, mais tarde ou mais cedo vai esquecer...

Depois...seja homem.
Faça para ter mais querer.

2011-02-04T00:37:00.002Z

"Nunca ouviu dizer:
O que os ouvidos não ouvem, a boca não responde?
Pois olhe que agora o mal está feito.
Desemerde-se!"

Sonhar?

2011-01-16T00:00:00.004Z

Os sonhos não se partilham,

os sonhos são meus.

São a companhia que se deita em noites solitárias,

o meu amanhã que trespassa pela mente,

pedaço a pedaço, o futuro que anseio que chegue.

Os meus sonhos são meus,

eles não se partilham.

Viagens solitárias pelo mundo,

projectos megalómanos,

livros ou poemas vertiginosos que me embalam,

criados pela minha própria respiração.

Os sonhos, os meus,
não se partilham,

perdem o encanto,

da mesma forma que ao acordar muitos se espaireceram,

todas as histórias e viagens que se anseiam,

desvanecem ainda mais pelo não sonhar de outrem.

Sonhar oh,

é tão bom sonhar,

são segredos,

o íntimo futuro que se anseia sem vergonha,

só connosco sem rever ou desiludir pela realidade,

sim porque eles não são realidade.

Os sonhos não são realidade,

são a companhia de almofada

que meio acordado e meio a dormir,

me faz viajar ao mais longínquo dos futuros,

onde tudo é bom;
A fantástica terra da fantasia que

os contos de embalar me traziam

onde se volta a ser criança e poder o imaginário,

ser o tudo.

Os sonhos são isso,

voltar a ser criança.

Não os contes aos adultos.

23/DEZ/2010

2010-12-26T21:29:00.003Z

Foi tão pouca coisa, que agora se lê ao olhar para trás, do tanto que se viveu sem ficar para hoje uma só réstia de lembrança.

São fúteis o sentimentos, são lembranças só, nada mais que a falta de um existir que hoje não é.

Hoje chove.

Amanhã faz sol.

Ontem nevou.

Já ninguém se lembra de escorregar nas poças geladas.

Todos sabem que amanhã não é preciso agasalho, tudo se esquece.

Mas a neve, neste deserto

fazia amanhã falta, para lembrar o tremer e o escorregar do gelo.

Vida de sol tem a falta de nostalgia.

Escorregas sempre no gelo.

Nunca lembras...

Mas sabes que amanhã não vão haver nuvens.

Factos, são factos senhor

2010-12-04T22:35:00.003Z

"
(Que nome te dar? Tu és unica. Tu és todas. Ou talvez nenhuma. Eu sou tu. Tu és eu. A outra metade de mim. A parte de ti que em mim ficou. A parte de mim que foi contigo. Ninguém me foi tão próximo. Ninguém me escapou tanto.
Como foi que constantemente nos encontrámos e nos perdemos?
Esta é a história. Uma história sem história. Uma história só isto.)
"

Manuel Alegre - Poesia

"O amor é como o cos(x) e o sen(x)
eles encontram-se e desencontram-se.

Mas quando se encontram.
São 1."
Jonathan Tavares.

"-Estou curada?
-Não. Você é uma pessoa diferente, querendo ser igual. E isto, no meu ponto de vista, é considerado uma doença grave.
-É grave forçar-se a ser igual: provoca neuroses, psicoses paranóias. É grave querer ser igual, porque isso é forçar a natureza a ir contra as leis de Deus..."
Paulo Coelho - Veronika decide morrer

"Sempre defendemos que anormal não pode ser tomado como fora do normal com critério estatístico puramente a norma.

Propusemos antes uma perspectiva pragmática: tudo o que promove ou favorece a realização do homem e como membro da sociedade é normal, e anormal o que impede ou prejudica essa realização."

Pós-Fácio, Prof. Dr. Luis D. Santos - O caso clínico de Fernando pessoa

"Em criança não nos despedimos dos lugares. Pensamos que voltamos sempre. Acreditamos que nunca é a ultima vez."
(...)

"-Saudade é esperar que a farinha se refaça em grão".
Mia Couta - Jesusalém

"Queria convencer-me de que tudo dura para sempre, mas tudo tem um fim. Na verdade, nada dura mais do que um instante a não ser aquilo que guardamos na nossa memória - preferia morrer a esquecer."
Sam Savage - Firmin

"Pelo caminho, ao atravessarmos não sei que praça, chegaram-nos ao ouvido os sons de um violino de cego, estropiando uma linda ária. E Ricardo comentou:
-Ouve esta música? É a expressão da minha vida: uma partitura admirável, estragada por um horrível, um infame executante.
Mário de Sá Carneiro - Confissão a Lúcio

"Um homem não vai menos perdido por caminhar em linha recta"
José Saramago - O ano da morte de Ricardo Reis

"Quando ele disse que aquele mar de gente que ia no funeral, escravos, soldados, guardas reais, carpideiras, tocadores de pifaro, governadores, príncipes, futuros reis e todos nós, onde quer que estejamos, quem quer que sejamos, não fazemos mais na vida do que procurar o lugar onde iremos ficar para sempre."
(...)

"Afinal a ausência é tambem uma morte, a unica e importante diferença é a esperança"
José Saramago - Evangelho segundo Jesus Cristo

29/11/2010-30/11/2010

2010-11-30T10:54:00.002Z

Fosse eu outro,

outro que não eu!

Teria mil vinhos a provar, mil essencias a apreciar.

mas a vida entregue cabe-me a mim,

só a mim e não a outro.

Não se despe, não rasga contacto, terei de ser eu a acenar a conhecidos quando não quero, não os conheço.

Não quero.

Falem-se eles a eles quando me vêm.

Deixem-me os doces, os vinhos, as árias, que o mundo é meu para viver, não para justificar porque o vivo.

Porque é meu, sinto-o eu.

Danem-se as justificações,

perante tão pouca vida perdem-se os vinhos envelhecidos, entornados á minha frente, eu pobre assistente, resta-me o triste salivar de os ver derramar.

Quero, oh se quero ser o que quero.

Dane-se o mundo em procriação de enchente boato.

Venha a mim mundo de vós, meus sentidos aguardam adormecer em bebedeira,

meu libido enternecido por querer o teu viver,

bebe o vinho sem uma gota a perder.

É meu o mundo.

Sou eu que o bebo.

Sou eu que o acordo.

Sou eu que o deito.

Cabe-me a mim este,

deixa para ti o falar.

Fosse eu outro....

Viveria como quem não sou.

Porque a viver não estou.

Não estamos.

Tu estás?

2010-11-30T10:52:00.003Z

Faz tempo que não estou acordado.

Faz tempo que não sonho acordado.

Faz tempo que não penso VIRGULA escrevo acordado.

Se durmo não sonho.

Se vivo não vejo.

Se existo não reparo.

Monótono em mim sou nada mais que estar.

Que será de mim se acordar.

Que terrivel horror, acordar...

Tenho medo de morrer, e quando acontecer não vou reparar porque vou estar adormecido.

Adormecido.

Nostalgia

2010-11-30T10:05:00.004Z

Já reparou?
Onde está a beleza de um mundo novo?
Se o que se afirma como belo é o antigo...
Paredes grossas de portas tortas, geometricamente horrendas, carregam em si manchas de humidade que transportam a nostalgia de estar salvaguardado pelo tempo.

Ninguém se sente seguro em tão fútil mundo que geométrico e quente não tem os séculos de experiência de ser bom para todos.

As paredes de família viram gerações nascer e morrer, com histórias por contar cantam estórias para adormecer...

Mas o novo...oh o novo não sabe de nós, não sabe do tempo.

O tempo não é já nada para quem vem....esqueceu-se de si...

...Perdeu-se...

Já não se encontra o antigo que desistiu de se existir por ninguém o procurar.

Deveriam poder existir pessoas, as que quisessem, como intocáveis fora dos que nem sabem quem são mas de progresso embandeirado invadem o virgem puro mundo da nostalgia.

...

Fala-me a saudade. Não me tem conforto a vida no mundo admirável triste novo que vem, que estraga o que sempre foi.

E o que vem, é fútil, vazio, novo, frágil...

Fica a lembrança do que foi, robusto, milenar, antigo...

Vão-se as raízes de uma árvore ancestral para plantar flores, belas que cedo murcham, enganam os sentidos e remoem a terra, destroem as raízes, vão-se as raízes...

Vamos recordando...

As raízes, essas, cresciam em nós...
Hoje é tudo Outono, sem a beleza das folhas a cair.

2010-11-30T09:27:00.002Z

Engraçado, não a piada que tem, mas curioso.

Revolver um caderno com coisas antigas, pergunto:

Quem era eu?

Não é raro ter vergonha de me reencontrar, por vezes até medo.

Não entendo quem o escrevia, não entendo.

O que me aterroriza é não saber quem é hoje.

O que sou?

Para quem escrevo?
Que eu para que outro eu de mim?
Aumente-se a escala de terror.

O pânico.

Quem vou ser eu amanhã?

Só mais uma pergunta. (afirmo)
Como vive toda a gente?
Sem saber quem é? Sem se perguntar?
(É a mesma pergunta, mas separada por pontuação)

Aguardo ansiosamente resposta de mim.

Não

2010-11-05T02:54:00.002Z

Existir, é um anuncio tão simples como o de desaparecer.

Como em tantos momentos desejamos ser um pouco melhores do que somos, percebemos que é feita uma analise concreta ao interior da nossa alma, percebemos que o mundo não é simples, percebemos que não somos bons para ninguém sendo bons para todos.

Existir, não é nada mais que sermos nós mesmos.

Existir é não olhar.

Quando o mundo olha para si mesmo.

Quando desistimos de ser algo mais que para os outros, percebemos que somos uma parte do mundo, já que o mundo que recebeu tudo o que podemos dar, nunca agradeceu ou sequer notou.

Se existir, hoje, é ser parte do mundo?
Eu, quero ser parte mim.

Faça-se uma leve analise de nós.
Ser o que quer, cada um, é tão difícil como não querer.
Faça-se a vontade, a minha.
Sou o que quero.
Como não quero.
Sempre,
ao contrario de mim.

Rouco

2010-10-29T17:44:00.002+01:00

Sente-se pesado,

a lembrança de um dia ter passado.

Hoje, são rotas as memórias.

É triste o querer,

da minha ausência de saber.

Já trás ocupada a vida em histórias.

Fico rouco,

de tanto cantar,

sobre meu eu louco.

Madrugadas inteiras a pensar:

Farei de de mim ouvido mouco?

Como aqueles de vida pouca,

fazem do fado épica viagem louca.

Serei eu um dia a sonhar?

Acabe-se o verso.

Não sou poeta, quanto mais a rimar.

Já me basta o peso de ser homem disperso

Corrói

2010-10-29T17:33:00.004+01:00

Corrói o Homem.

Atenta-lhe a ideia de ser o que não quer, destrói e perturba.

Enlouquece.

Perdoai deus os que magoam por amar.

Perdoem aos homens e mulheres o pecado de sentir.

Que de loucos se entranha o ódio desconhecidos de si.

Realizam o mundo em ausência,

é rico o sofrimento vazio e esquecido.

O querer viver sem calor,

solidão a solidão.

Dias e noites.

Perdoa deus os que não querem conhecer o vazio.

Reza para que se encontrem.

Um dia vão esquecer-se de si mesmos,

nesse dia vão ser felizes.

Perdi-te

2010-10-14T03:52:00.003+01:00

Perdi-te,

oh sim perdi,

a alma, minha alma.

Aquela dor, a mais temida,

hoje se lamenta como esquecida.

Vais e amas,

sentes e beijas.

Respiras por liberdade.

Sentes o querer

Do Minotauro te libertas,

hoje és dona de ti.

Livre.

Tu, que sempre de labirinto atrás,

trazes hoje o viver de frente,

vives contente.

Quem sente não mente,

Não raciocina ou chora.

Temos agora já tarde o nosso amor em demora.

Tanto fomos,

que hoje não somos.

A cada galho um novo fruto,

nova semente,

pelas que secaram se enraíze uma nova.

Nunca tememos o medo que era não sermos

Amo-te como sempre amei o que nunca tive.

Faz de ti nova rainha e rei,

Nova vida que passou,

o que te dei e nunca em viver nos alcançou.

Ama e sente,

já que sem ver,

nos apareceu a vida pela frente.

Mantas

2010-10-09T05:34:00.004+01:00

Mas como será ser grande? Crescido?
Quando for grande quero ter uma dor de cabeça, pressionar as têmporas de cabeça baixa e olhos fechados para dizer, deixem-me em paz tenho uma enorme dor de cabeça, preciso de ficar sozinho.
Depois vou brincar, vou ter tempo para andar de bicicleta e não ter horas para chegar.
Quando for grande vou poder ir onde quiser sem ninguém perguntar por mim.
Não vai fazer mal chegar a casa com os olhos vermelhos da escuridão, ninguém vai ralhar pelas calças rotas, vou ser grande, crescido, dono de mim.

Quando for grande vou acordar ás horas que quiser, ter dias e dias só para mim! Fico se for preciso acordado pela noite dentro a ver os filmes mais aterradores enquanto como porcarias.

Quando for grande quero ser tudo aquilo que eu quiser!

Oh quando for grande.

Hoje quero ser pequeno, quero não pensar como entreter o tempo, quero não pensar em não pensar, quero não ter dores de cabeça, quero não ter que ralhar comigo pelas horas, quero não ter cuidado com as calças rotas ou sujas, não quero compromissos ou ter de ser responsável.
Hoje quero algo que já não sou.

Viaja-se tanto para alcançar o que nunca fomos,
um dia somos nada mais do que já fomos e nem nos lembrámos de o desfrutar,
triste vida esta que passa e não a contemplamos,
posso guardar um pouco de cada de mim?
Um dia vou querer algo que possa ter?
Algo que possa ver?
Desfrutar e realmente perceber?

Quero ser pequeno, não escrever,
brincar e ficar preocupado
porque minha mãe vai ralhar porque as calças estão rasgadas,
eu vou dizer que estivemos a brincar aos soldados nas obras aqui ao lado,
tomo um banho, vou jantar e adormeço quentinho enrolado em toneladas de mantas.
Quero adormecer como adormecia,
não pensar noites sem fim.
Quero não ter que escrever.
Quero não ver.

Trás a pena

2010-10-04T15:21:00.004+01:00

Pesa-me o cansaço, o sono, tudo perante uma tão comum e igual revelação da vida perante mim.
Trata-se de sentir o que não temos, sentir o que já tivemos,
sentir a podridão da vida desgatada evaporar-se em papel queimado.
Trás-me a saudade de não sentir o que não é, revezar o que sinto por não ter que sentir.
Dói sentir o que quero, não aspirar mais do que fui,
triste país de mortos andaimes, mulas e machos de olhos tapados,
andam em recta de olhos destapados a medo de não se desviarem do seu caminho mijado.

Resta-te a ti tal como a mim ficar a vê-los passar e com cuidado não pisar o rasto que deixam, não se ofendam as bestas por pisarmos seus restos.

Fomos heróis, agora envergonhados estamos por aqui,
sem sonhos,
sentados a recontar as migalhas e distribuí-las pequenez a pequenez,
uma a uma por cada refeição, enganando a fome, que alimenta o farto querer de quem pode o poder todo sem dever,
ficamos assim todos a ver o que cada besta fez.

Ah tristeza a nossa do pobre português tão acostumado a consentir, larga agora os sonhos encolhendo os ombros, atravessa o areal num triste nevoeiro,
não sonha, não lembra, quem pode vir
ficou para trás seu quinto império.
Um dia mais tarde contamos as migalhas e olhamos atrás
e vimos que não percorremos mais que o império das Bestas.

É simples

2010-08-26T13:23:00.004+01:00

Ontem, antes de adormecer, pensei os mais belos poemas que já senti.

Ontem, antes de adormecer, imaginei o melhor mundo para mim.

Hoje acordei sem lembrança do que podia ter escrito.

Que mundo podia ter vivido.

Quando me leio, quando me escrevo, não trás novidade alguma ou sentimento.

A quem escrever sobre o que não é novo?

Qualquer ser sente seu abismo, vou partilhar meu maior fundo?

Vontade de gritar ao mundo,

mas que desejo,tão FORTE este novo querer.

Doce voyeur o querer humano.

Mas quem fica para nos ler?

Mas quem fica para nos ver? Será que interessa o sentimento a alguém?

Vou dar a novidade de um novo sabor a ti?

Resta-me o anonimato dos sentimentos, quem não sentiu dor e amor?

Contar o filme revivido é tão mais aborrecido que criar o existente.

Sem esse inexistente para viver, debaixo desta luz mais antiga que há para fazer sem que seja tão aborrecido?

Somos tantos que nos vimos, quem mais se fica por fazer o nunca visto?

Amor e dor, coisa tão comum que quase sufoca.

Não há quem não o tenha passado.

Ninguém sente pena.

Ninguém te vai acalmar a dor ou dar amor coisa tão passageira e usada por abuso de um velho adulto que já viveu e aborreceu.

Aborreceu, aborrecemos, ficamos aqui a entreter o tempo.

Vamos escrever com as mesmas letras de sempre o quê?

Algo de novo debaixo do sol?

Algo novo ao meu lado?

Individuo tão simples que és tal como eu, não vais sentir melhor ou pior. Não importa como o digas, é tudo igual e banal.

Somos iguais.

Somos banais.

Somos simples.

Tristes animais que se fazem demais.

É sempre com dois cafés

2010-08-12T00:53:00.003+01:00

Começou tudo quando fui trabalhar para a grande cidade, fui através do contacto de um amigo meu, era um projecto simples que iria durar cerca de 6 meses. Instalei-me dentro de um T0 amarelado que tinha como conteúdo uma cama, uma mesa, um sofá e um frigorífico sem congelador.
Não discuti muito sobre o espaço visto que o trabalho era extenso, a cama necessária com um frigorífico vazio complementava-se com o sofá para amontoar toda a roupa enxovalhada. Alimentar-me ia num qualquer café ou restaurante, pensei eu, logo depois de meter os pés em cima do tabuado ruidoso, menos trabalho em comida.
De manhã a rotina era simples, saía de casa para tomar o pequeno almoço sempre com pressa, tentando espremer a vontade de espreguiçar o sono pelo acto de lanche matinal, rabiscava o sudoku nas traseiras do jornal gratuito, nunca o acabava. Lia as manchetes do jornal nacional na televisão e ouvia os lábios da pivô a mexerem-se sem nunca a ouvir no meio da confusão de cheiro a torradas e café.
A empregada não era muito prestável, andavam todas de boné, rabo de cavalo, não a olhei nos olhos, ninguém presta atenção a nada até chegar ao trabalho, estar ainda a dormir e olhar alguém nos olhos é falta de educação. Lá deixava uma nota próxima do valor e quando o troco chegava levantava-me sem boas educações, estava muita confusão e eu ainda tinha preguiça de fazer tudo o que fosse preciso para ser alguém ás horas apresentadas.
Fui sendo assim, fiz o meu papel durante a semana, dormitava enquanto a empregada me trazia o café e a única pessoa que olhei nos olhos foi o meu reflexo para me pentear.
Ao segundo dia choquei com uma senhora, pedimos os dois desculpas e continuamos o nosso caminho, eu segui para a linha verde e comprei outra vez o cartão do metro que fazia por perder, odiei ali naquele momento as cidades, tão impessoais, eu que odiava as terras pequenas porque existe sempre alguém conhecido a quem falar, interrompem sempre o raciocínio.

Uma noite eu e o meu amigo fomos aos copos, copos valentes, bebidas pesadas, ficámos tão dispersados do plano inicial da conversa de trabalho que acabámos perdidos numa rua do outro lado do rio. Ao fim de meia hora de conversa, sem muita vontade de se fazer sentido, decidimos que a melhor forma de ir para uma casa seria de taxi, achei que morava do lado de um rio, e que estávamos nesse lado, ofereci guarida na minha cama e prontifiquei-me ao sofá.

Na manhã seguinte acordamos a altas horas, sem água nem a saber onde estávamos, passado algum tempo de auto controle nas pálpebras decidimos que o melhor seria o pequeno almoço agora que o sol marcava a sombra mais pequena.

Hoje não ia trabalhar, por isso olhei o senhor do café que me deu um bom dia, ao que parece ele conhecia-me, pedi uma mesa para dois, ele indicou-me a mesa habitual, não fazia ideia que tinha mesa habitual, possivelmente era sempre a mesma, eu um animal de hábitos. Chega o café e a empregada era a mesma, tinha os mesmos ténis dos outros dias, agradeci enquanto agitava o pacote de açúcar de olhos postos no meu amigo que fixava a empregada. Assim que ela se retirou, o meu amigo deu uma gargalhada, fez-lhe certamente doer a cabeça pois parou logo de seguida agarrado à testa com os olhos esbugalhados. Não percebi de onde tinha vindo ideia tão ridícula naquele momento, daquela boca, assim:
Não viste quem era?
Eu? Sei lá quem era?
Era a Sofia!
Sofia? Qual Sofia?
Tu tás a gozar comigo? Aquela Sofia? A Sofia!
Não percebi bem, levantei e bebi o café sem perceber de quem falava.
A Sofia a quem tu ias morrendo preso na vida?
Atingiu-me quem ele falava, subitamente o meu coração desatou apressadamente a bater em pânico sobre quem ele falava.
Sim já vês quem é? Sete? Oito? Quantos anos? Tu nunca mais tiveste nada sério depois disso pois não?
Cala-te! Ordenei, em pânico resignei-me aos meus pés. Era um óptimo amigo quem se mostrava agora diante de mim a relembrar-me o passado, espicaçava-me com lembranças.
Não tiveram para morar juntos? Porque acabaram?
O meu coração acelerava.
Quantos anos estiveram juntos? Três? Quatro?
Era demasiada coisa para relembrar, e a minha cabeça tão pesada não gostava nada, nada do que se avizinhava.
Olha vem aí, repara, é mesmo ela.
E era, sim.
Bem, deixo-vos a sós, certamente têm muito sobre que falar ao fim de tanto tempo, acho que hoje pagas tu o café, ATÉ À MANHÃ!
Que grande amigo, deixou-me sozinho, provavelmente a espiar de um lado qualquer e a rir à gargalhada segurando a testa.

Quando ela veio não tinha outra hipótese senão olha-la nos olhos, nesse momento ela reviu-se, reviu-nos. Deve ter acontecido algo, ou então não aconteceu nada, porque os dois cafés mantinham-se nas suas mãos sem tremer, talvez o que tenha tremido tivesse sido o seu olhar.
Eu disse um ola tão sumido e medroso que não sei como ouviu.
Ela olhou-me, agora mais calma, e disse outro ola.
Tentava-me lembrar de qualquer tema de conversa ou algo em comum para trazer ao de cima o todo quando éramos um. Não me lembrava de nada, não era pânico ou atrofio mental, subitamente depois da surpresa da memória, fiquei inundado de um vazio presente sem passado. Eu já não me lembrava de nada, eu quase que casei com ela, e agora não me lembro de nada para lhe dizer.
Ela fixava-me, de olhos cansados como se olhasse qualquer outro cliente, mas como se o conhece-se à muito tempo, ela lembrava-se de mim, mas não dizia nada.
...
Ela também não se lembrava.
...
Cumpri a função do primeiro "olá" com um mais firme "Tudo Bem?", agora não sabia onde me agarrar e onde isto ia levar, porque eu já não sabia com quem falava.
Ela assentiu, fingindo-se apressada, replicou um "Está tudo bem, espero que tenhas gostado de isto" olhou para cima, "espero que esteja tudo bem contigo também".
Fiz um meio sorriso como afirmação que se desvaneceu quando ela deu a meia volta, ela esqueceu-se de cobrar os cafés, levantei-me e deixei uma nota de 10 para o pequeno almoço de dois cafés.

Atravessei o café em direcção à saída.
Fui dar com o meu amigo encostado na sombra do edifício no outro lado da rua agarrando a testa, mas não nos observava, olhava somente o café de onde tinha saído.
Já viste?
Apontou para onde olhava. Sentei-me ao seu lado e olhei na mesma direcção.
"O canto da Sofia" dizia por cima da porta.
Pois.
Então falaram de muita coisa? Vão se voltar a encontrar?
Não.
Não?
Não, saí logo de seguida. Já passou tanto tempo que não há nada a falar.
Não falaram de mesmo nada? Porra vocês iam casando!
....
...
...
..
.
Depois da pergunta.
Relembrei-me de umas leves memórias em quartos perdidos, juventude esquecida, amigos longínquos, lembrei-me que éramos um.
Duas almas num corpo. Com o sonho de não deixarmos nunca de ser um.
Lembrei-me do que havia esquecido.
Disse ao meu amigo.

Bem, falámos que estava tudo bem.

Levantei-me e segui rua abaixo, nunca mais lá voltei.
Não sabia falar com o meu passado.
Tinha medo de lembrar que me havia esquecido.

Pai e filho

2010-07-20T12:11:00.000+01:00

Começa.
Tu e eu.
Pai e filho.
Vamos os dois beber um copo à aldeia sobre a serra, fica o carro aberto, não há velhacos em tanta demasia por aqui.
À saída, a surpresa, um pilantra leva apressado do carro uma das carteiras, documentos e papelada que falta faz de tudo o que lá está.
Filho da puta do gaiato.
É um gaiato, filho de ciganos, fujo e apanho-o a custo, uma bofetada bem dada chega para o derrubar da fugida da bicicleta. O rijo levou dinheiro, cartões levou tudo!
Fraco corpo, caiu na corrida da bofetada, tem um osso à mostra, o chão espalha o que é nosso, do puto fica aberta a nova cicatriz que lhe vai lembrar para sempre a quem rouba.
Ouvem-se os ciganos ao fundo a dar o alarme, Bateram no filho do Tói, Mataram o gaiato!
O taberneiro, nada sorridente agora como quando serviu uma média suada, grita em pânico atrás das fitas, Fujam homens, vocês fodem um cigano em terras destas, em menos de um farol a família toda fode o vosso couro.
Não conhecendo o local de passeio para fugir, meu pai liga o carro, eu apanho tudo o que era nosso, cartões papelada notas espalhadas e carteira, fica o ciganito a berrar tal qual um borrego sem mãe, poça de sangue e uns trocos deixados pelo chão, uma gorjeta apressada pelo serviço mal feito, triste quadro.

Mais à frente.
Para-se o veículo para ele recuperar o fôlego e alguma da gasolina tão mal gasta pelo susto e pé a fundo.
Insisto ao meu pai que pago os litros, a culpa da bofetada foi minha, foi força mal medida, ele não discute, contrai-se em discordância e de silencio firme aponta sua posição sobre a minha teimosia.
Meu pai atesta, eu pago, aguardo a preguiça de um funcionário tipo de uma bomba de gasolina no meio do nada.
Se viessem mais pessoas tinha mais pressa.
O lento conta os trocos e a meia nota.
Antes do PUM. Um sexto escondido sentido, olhei a medo para a janela, e um cigano desfaz o crânio do meu pai pelo ar, pinta o carro branco de vermelho vivo.
Meu pai.
Nem pensei no segundo cartucho que uma caçadeira de dois canos tem. Dentro de um segundo corri ao cigano sem fazer presença, levantei a espingarda e tiro ao ar. Segundo PUM, ouve-se o apito longo só para os meus ouvidos.
O cigano nem sabia quem eu era com tanta surpresa, assustado tira uma pistola do cinto, eu fico com uma caçadeira sem tiros que rapidamente foge de encontro ao chão.
Pistola apontada ao ar por quatro mãos, o espanto dele tem menos força que a minha raiva cega.
Ficamos homem a homem encarando o focinho um do outro, ganho eu o punho da arma e o cão, já o cabrão fica com o cano e a bicuda mira no seu estômago.
Nunca pensei de um gatilho ser tão pesado, tão pesado, tão pesado, tão pesado...
e cede.
Ao terceiro PUM, o homem cai e o silencio fica indiferente aos que aconteceu.
Isolado numa serra sozinho para a vida, olho em volta sem saber que pesadelo me trouxe até aqui, espero acordar deste sonho, acordar na minha cama tardiamente num fim de semana, almoçar com meus pais a ver televisão e esquecer tudo o que não aconteceu.
nada disto aconteceu, é só um sonho.
Vou acordar, vou acordar.
E entro na bomba de gasolina, o outrora lento grita, FOI TUDO GRAVADO, Foi tudo gravado!
Mando-o à merda, ele que faça para trás e apague o que aconteceu.
Ele não me entende e vira o televisor para mim, tem o ecrã dividido em duas partes iguais, à esquerda jaz um cigano e meu pai junto a um carro numa estação de gasolina vazia de vida. À direita dentro da casa casa junto ao balcão está o lento de frente a apontar, eu de costas encarando um televisor, dentro desse televisor à esquerda dois homens mortos, à direita dois homens vivos, o que está de costas encara um televisor, dentro desse televisor estão duas partes, à esquerda dois mortos, à direito dois vivos e um televisor, dentro desse televisor...
...
...
Viro o corpo e uma infinitude de gente viva vira o corpo cada vez mais infinitamente pequenos...
Sobrepõe-se a garganta dorida.
Sobrepõe-se o sabor a cartão.
O escuro.
Acordei.
Quarto em dia de janelas bem fechadas.
Bem vindo a casa.
Será verdade?
Vou chamar meu pai.

Sem intenção

2010-07-05T06:25:00.001+01:00

Junto á praça principal existe uma igreja, é a igreja mais movimentada da cidade, todos os dias há casamentos, velórios e baptizados, nunca se cruza um casamento com um velório, talvez porque as pessoas nunca casam de noite.
De noite é muito mais sossegado, de noite o choro é abafado, não vá o grito do lamento estender-se até ao nascer do dia.
Junto á igreja existe uma beco, ele vai dar ás traseiras da igreja. Um templo por pequeno que seja, vai criando seus desperdícios, sejam os óleos do baptizados, flores, as velas queimadas ou os papeis de rebuçado que as crianças comem ás escondidas na igreja.

Prazer santificado, conseguir estar calado e sentir o calor de um doce quando todos rezam, uma criança notável esta que parece não bocejar quando cantam o sermão.
Não são muitas as crianças que comem rebuçados na casa do senhor, não são muitas as velas que ardem ou flores que murcham para encher um saco do lixo, o sacerdote esse é preguiçoso, as beatas varrem-lhe a igreja e levam o lixo para casa, as velas as flores e os papeis do rebuçado escondido, cabem ao senhor padre. Leva cerca de uma semana ao senhor padre a encher um saco do lixo, se fosse por ele, levar-lhe ia mais tempo, não são raras as ocasiões que pede ás velhas beatas para levarem o lixo para sua casa, quando lhe perguntam se podem levar ás traseiras da igreja, ele diz que não costumam ir lá buscar o lixo, mesmo sabendo que é mentira, então as senhoras vão buscar o saco que está na Sacristia e levam o saquinho empanturrado todas cheias de orgulho por ajudar o homem de Deus. O dito beco, não é favorável ao senhor padre, ele não gosta de lá ir, ainda que tenha dois enormes contentores, cortesia da câmara municipal, nem padre nem lixeiro lá vão muito.

O senhor homem do lixo espreita no escuro do dia, se encontra o vulto de um saco, corre a medo e retira o lixo, depois gaba-se aos amigos colegas, não vão ouvir queixas do padre graças á sua coragem. Entre a praça e igreja, há um beco, é tão profundo quanto o edifício que lhe faz sombra, é um sitio sossegado, raras as visitas que trazem vida ao escuro são o padre e o senhor lixeiro.

É um óptimo sitio para se estar, ouve-se ao fundo a multidão de turistas e a alegria do matrimónio, de noite dorme-se melhor, as pessoas nos velórios fazem pouco barulho, talvez para não acordar os mortos. Foi por isso que ele escolheu esse sitio para estar, não para viver, não se vive num beco. Não faz falta a vontade de ninguém, olhar critico ou esmolas vazias de compaixão. Ele escolheu viver ali porque tinha de sair das praças, sair das igrejas, sair dos trabalhos, sair da vida. Então escolheu um sitio para estar. Ninguém excepto o padre ou o o lixeiro visitam o beco de uma igreja, são todos hereges excepto casamentos, baptizados e na hora da morte, mas quando vivos existe um respeito muito grande pela escuridão provocada por uma santa casa. E ali estava ele, sempre relembrando, com medo de encontrar, foi para ali com um simples motivo, ali não incomodava alguém por encontrar ninguém. Eram muitas as caras conhecidas sobre a multidão, eram muitas as ruas sem saber quem encontrar ou quem o podia observar. Fazia-lhe uma certa aflição encontrar numa montra a surpresa de não encontrar a presença que o afligia. Não interessa a quem casa, a quem nasce ou quem morre, os problemas de um velho, mas ao velho interessa sua vida, à tanto tempo desprovido dela, sufocava dentro do destino, sem ar para viver, se não o podia fazer tinha que arranjar uma forma de sair da vida. Foi assim que o fez. Decidiu estar. É um beco esquecido que ninguém quer lembrar ou visitar, ali pode estar, sem vergonha de dormir ou pensar, ele fala sobre sua vida, ele fala do seu passado, ele fala que pensa para si, uma vida de tanto tempo por tão pouco vivida. Estar por estar, não faz diferença aos outros e não o aflige a ele, escondeu-se ali para não mostrar quem realmente era, hoje, não se esconde, já não se procura, faz parte do escuro. Não há caras que lhe tragam aflição, ruas cheias de montras de surpresas, praças cheias de gente sem saber quem lá está. O velho esconde-se lá bem na noite para lembrar que foi esquecido o seu lembrar, todos os dias olha o silencio de quem lhe não fala, afaga a noite pelo cego sentido de não ver mais que breu.

Quando os sinos dobram,

em casamento sorri, foi finalmente feliz.

Quando os sinos dobram,

em baptizado sorri, foi finalmente feliz.

Quando os sinos dobram,

em velório chora, não chegou a sua hora.

Ao homem que ama, está pela vida sem viver ou sofrer a partir do momento que decide a si que não tem lugar dentro do que deixou em seu passado.

Uma vez por outra grita.

QUEM VEM LÁ?

Não é mais que o senhor padre.

Resmunga irritado por acordado do seu estar, resigna-se então da vida e volta ao seu refugo.

Desculpe-me senhor padre, pareceu-me ser outra pessoa.

E quem mais o visita posso perguntar?

Alguém a quem eu já não posso interessar. Não ligue, coisas de malucos,

volte à sua vida deixe-me estar.

Homem Nu

2010-06-24T04:11:00.005+01:00

Porque sais sempre do quarto nu quando podias vestir uns boxers, adoro adorar saber que as pessoas te odeiam. Ninguém gosta de espreitar pela tua janela e ver um adulto velho com a barriga descaída a descer as escadas encontrando os restos de miolos e cotão que se vão pegado aos teus pés.

Podias desligar a televisão quando te deixas dormir no sofá, ou quando te deixas dormir e a comida cai ao chão, podias ao menos apanhar o prato e não deixar o bolor crescer.

Ninguém gosta de te espreitar pela janela e ver um homem adulto tal como veio ao mundo, com barba por fazer e a cara encostada à parede amarela, enquanto te babas e deixas escorrer a urina pelo chão que te aquece.

Se esperas que alguém te acorde do teu sono, não tens fé no que te lembra ser homem.

Gosto como fazes companhia com as ratazanas e restantes aranhas.

Não faz muito sentido alguém olhar pela tua janela para te ver.

Mas um dia vais ser velho e vais saber,

O porquê de viver,

se tanto tempo passou a tanto que foste

e tantos te ensinaram o que não dá para entender.

Ninguém te o vais explicar.

Por mais que te goste,
Calha te a ti morrer.

Nunca vais perceber, podias tentar.

Ninguém se dá a atenção a que se merece.

Escolhes-te então por ti o fim.

Em merda, mijo e sangue

fica a vida que foi,

hoje, longe de mim.

2010-06-22T02:07:00.002+01:00

Espera por mim. Vá lá. Espera, por favor.

Porque vais tão lá à frente? Espera...

Estou cansado de me consumir a mim mesmo...e assim
não te apanho.

Vá lá, peço-te que esperes. Só mais um pouco...

Recua...

Deixa que analise tudo. ( - Depois. Só depois é que continuas)

Esperas...?

( Stop)

By. X.y.u

meta-para-fraseado des-sentido

2010-06-14T02:01:00.004+01:00

Não imaginas quantas pedras eu virei para saber o que estava dentro de tudo aquilo que não sabia.

(...)

Não sabes porque me deitava todas as noites e não fechava os olhos.

(...)

Não contaste os gritos que soltei em tuas costas quando perdido chorava.

(...)

Não realizas que a minha vida não fez a tua.

(...)

Em chão frio dormias de costas voltadas para mim.
(...)
Devias saber que não faço por lembrar.

Não quero.

Sabes que faço tudo para não me esquecer?

2010-05-25T11:38:00.002+01:00

Dia vinte e três de Maio do ano dois mil e dez.

Já faz muito tempo que não escrevo a data por extenso, são seis horas da manhã e cinquenta minutos.

Duas linhas que se ocupam simplesmente com o saudosismo de escrever a data e a hora.

Hoje talvez esteja um belo dia, não sei apreciar bons dias e muito menos hoje que decidi não viver o dia, não me apercebi de repente, não premeditei qualquer decisão para este presente, simplesmente acordei em mim e notei que a decisão de hoje não viver foi decidida por mim sem qualquer decisão dada por mim.

Não dormir ou passar pelas brasas, não comer ou fumar um cigarro, não descansar ou aprender, quanto mais sentir vontade de prazer.

Com tanto sol crepuscular e poucas nuvens o calor que me atravessa não passa de um formigueiro numa madrugada tão subtil como esta.

Não me vou levantar nem para cagar ou para mijar, por muito que o quisesse, agora já não quero.

Não faz muito sentido viver quando decidi não o fazer sem mágoa ou opinião.

Não há arte em dia contemporâneo que me liberte de uma suspensão destas que me caiu em cima.

Não o vou escrever, deus (que não) me (existe) livre, não me apetece porque não, não sei se penso o que é ser eu ou uma outra coisa qualquer que fui ou vivi.

Se me existo, por quem fui ou vou ser, sem lembrança ou existência do fazer.

Que mais há agora a fazer, senão ser.

Não decidi morrer não.

Mas o que?

Também não vou fazer perguntas, decidi não perguntar, muito menos decidi tirar conclusões, ou não as tirar.

Não tirei nada ou queria, nem queria não querer.

Veio pela manhã lentamente com o sol a decisão sem minha opinião de decidir em não viver quanto mais morrer.

ser?

Ensaio de um anormal sobre a loucura

2010-05-13T12:51:00.003+01:00

Não estou louco, não. Não acho que o seja. Mas quem o é diz sempre que não o é.

Arranjei emprego, sim emprego não trabalho, a guardar algo que ninguém quer roubar, aqui tudo faz sentido. Arranjei amigos, um formigueiro...ninho de formigas?

A princípio tapei a entrada, no dia seguinte fui lá e vi que tinham uma nova entrada, fiquei feliz por criar uma nova dinâmica no formigueiro, pedi-lhes desculpa, retirei a pedra e o cigarro que tinha colocado para tapar a entrada, de forma a lamentar-me ainda mais matei uma "vaca-gorda" (uma espécie de formiga gigante com um rabo enorme) e meti-a junto à entrada. Quando voltei para fumar um cigarro fui visitar as minhas amigas, a vaca já não estava la devia ter fugido, não a matei muito bem com a bota. Empalei um escaravelho e deixei-o com o seu pau junto à toca, a princípio no frenesim de ir lá para fora viram o escaravelho e fugiram, voltavam para dentro a medo, sei que era medo porque eram muito rápidas, ou talvez fossem chamar as outras.

Antes de acabar o meu cigarro, visito-as sempre quando venho fumar, já o escaravelho sem pau tinha sido engolido pela toca juntamente com mais meia dúzia de formigas .

São amigas, animais de estimação, são formigas e ri-me quando fugiram a medo da oferta, não estou louco, não porque ninguém viu. Se alguém tivesse visto um gajo vestido de respeitável vigilante com gravata a rir de formigas, tinha-me chamado maluco.

A maluquice e a loucura são sinónimos?

Se alguém aparece-se eu não me ia dar ao trabalho de contar a história toda.

Ás vezes levanto-me para fazer uma ronda, só porque sim, para esticar as pernas, e quando me levanto esqueço-me de como se anda, então paro e fico com vergonha de que vejam um homem adulto a tentar andar, depois lembro-me que ninguém por aqui aparece, e tento andar ciente de parecer uma puta a abanar o rabo ou um palhaço de pés grandes.

Enquanto-me desloco esqueço-me de que me esqueci de como andar, e depois lembro-me que não sabia, agora, pé ante pé pareço um palhaço abanando o rabo que nem uma puta, uma puta palhaço...sim...

Estar sozinho durante muitas horas tem uma vantagem, ninguém vê as calças rotas no rabo, não porque ainda não sou gordo, mas porque me estavam apertadas e eu escolhi as primeiras que me assentaram.

Não é só porque ninguém me vê o rabo, é porque aqui raramente chove.

Ninguém estranha que esteja enfiado na casota quando faz sol, e que esteja de nariz empinado na rua quando chove, porque quando chove cheira a terra molhada, eu venho cá para fora, faz-me bem, sabe bem, cheira bem.

Toda gente gosta do cheiro da terra molhada, talvez porque trás um pouco da loucura de alguém e lhes dá uma nova liberdade do seu eu.

Cá eu não sou louco.

Aqui para passar o tempo lê-se, desde as instruções do extintor a manuais de máquinas velhas, também livros, li um que dizia:

"Sempre defendemos que anormal não pode ser tomado como fora do normal com critério estatístico puramente a norma.

Propusemos antes uma perspectiva pragmática: Tudo o que promove ou favorece a realização do homem e como membro da sociedade é normal, e anormal o que impede ou prejudica essa realização."

Pós-fácio, Prof. Dr Luís D. Santos In «O caso clínico de Fernando Pessoa» Mário Saraiva.

Tive que ler isto várias vezes, porque eu, não estou dentro desta sociedade não estatística que o doutor amigo do doutor disse, nem da estatística, a dos médicos.

Pareceu-me tudo despropositado e cheio de gíria, achava já eu que os anormais eram os doutores, vinham à um livro inteiro a dizer coisas interessantes do F.Pessoa e agora atirava para ali com loucuras.

Fui lá fora porque me pareceu ouvir um carro, mas era o vento, é sempre assim, nunca é um carro, ele começa por soprar de lá bem longe a abanar tudo, até que chega até mim a fazer barulho só para ver se estou atento.

Quando entro percebo que os loucos podem estar certos se perdermos um pouco do nosso tempo e tentarmos perceber o que querem dizer, foi aí que o Sr. Doutor dizia começou a fazer sentido.

Se cada um tem o seu mundo próprio não existem estatísticas suficientes para que uma sociedade normal subsista com tanto anormal.

Acho que o Dr. é anormal não louco só anormal, porque tenta pegar nos verdadeiros anormais e fazer deles normais, sendo todos normais não é possivel que uma verdadeira sociedade seja uma sociedade só com normais.

Eu não sou anormal, tenho uma normalidade exterior só para as pessoas verem, porque como toda a gente tenho medo de que vejam o pouco de anormal que tenho dentro de mim.
E quem vai ouvir, ler o que diz ou pensa um anormal?

Quem vai tentar perceber ou reler?

Talvez eu seja anormal sim.
Tenho o meu mundinho, cheira bem, brinco com formigas, irrito-me com o vento e tomo banho à chuva de calças rotas.

Se um dia-me aparecer por aí um louco, vai-me dizer que não é assim que se fala com as formigas, ou então não se vai dar ao trabalho de explicar para não parecer anormal.

Se a sociedade fosse pragmática era tudo muito mais aborrecido.

Assim, cada anormal com as suas loucuras.

Cada "normal" finge que o é.

Cambada de hipócritas não é?

Talvez...Se eu fosse ler tudo o que penso, ia achar que sou um anormal

Tulipas

2010-05-02T08:56:00.007+01:00

Não.
Já não sei o porquê, de em todo o lado me encontrar sem ver nada mais do que eu.
Embriagado de mim, sobre minha deturpada consciência, revejo-me sem mais nada do que sou, a todos os locais onde sempre fui, levei comigo uma lembrança tão antiga como meu sofrimento.
Revia uma tão triste e melancólica imagem num espaço tão lindo como uma montanha que devia ser só minha, na praia que deveria embalar-me no mar, no mar que é o Tejo hoje só vejo sua imensidão.
Em todo o lugar que me presenciei senti um luar tão constante e atormentador dentro de mim.
Hoje, apresento-me em crepúsculo numa manhã de domingo, sem relembrar o saudosismo da minha alma mais do que a mim me lembra o ser eu.
Hoje vejo o que o passado não era.
Se esquecemos o que vivemos?
e não é triste?
Sim, isso é conversa para outro dia.
Hoje?
Hoje sei que a saudade não entorpece a alma, ou desata ou ata o coração, hoje só sei que a saudade me lembra a leve lembrança de tulipas.
Hoje vou comprar Tulipas à minha mãe.
Só porque sei que são bonitas.

O traumatismo do amor

2010-04-06T20:01:00.002+01:00

Século contemporâneo, tão perdido em si como todos os outros passados.

Crianças tão jovens, mestres do viver em tão pouca tenra idade.

Vivendo-se uns aos outros, entregando seu coração, a uns quais queres desgraçados!

Aproveitam-se também da paixão de terceiros sem qualquer piedade...

Vivem cedo,

tanto e tão intensamente sem medo,

que envelhecidos sem coração deambulam perdidos,

vivem mortos sem de si mesmos saber,

na ausência do lembrar,

porque na pressa de viver,

com medo de cedo morrer

não aprenderam a verdade da palavra:

amar.

Pobre triste geração.

Vive traumatizada pelo amor,

porque um dia, alguém lhes ficou com o coração,

talvez devido...a na altura não lhe darem valor.

Mitghefüll

Pária mal parida

2010-03-16T20:09:00.002Z

Triste pária

Parida por uma puta.

Essa puta a quem chamamos vida.

Sua filha d'uma granda puta...

.....

Pobre pária.

Quantos trocos te deram para a emprenhares?

Tanto a puta como a filha-da-puta,

têm a a ganhar a puta da vida,

como?

Sendo putas está claro!

A puta, la vai tendo suas filhas-da-puta,

as bem paridas, grandes filhas-da-mãe...

Vão ser putas....

E ninguém pensa na pobre pária? (a paria da puta)

Que de pária mal parida e filha da puta,

nem a puta pode chegar?

Coitada...nem á vida vai chegar...

mal parida esta filha da puta da pária,

claro sem pátria...morre.

Triste puta de vida.

Que história fodida, que não te mói...não, não és puta, não tens irmãs putas

e tua mãe não é puta!

É tudo tão fora quando não somos nós.

Lembra-te que a puta é mãe e a pária mal parida é filha de uma puta.

Todos nós temos mãe.

Vocês não percebem?

Putas são as outras e nunca nós?

E se fores tu? Consegues? E se for a tua mãe?

Tiveste tanto direito a escolher a tua mãe, como a filha da puta.

...

VAI PÁ PUTA QUE TE PARIU!

SEU FILHO DA PUTA!

SUA MÃE DE FILHAS PUTAS!

Nem a uma párias das a puta de uma vida?

Uma pária mal parida...

Vai para a puta, essa vida que te pariu

Poema giro

2010-03-13T15:31:00.004Z

Querido passado que te lembro
querido nublado te interrogo:
quem és tu? o eu?
(...)

Não me recordo
Se o que és? eu, fui?
Se me esqueci?
Morri!

Triste, triste, triste...
Triste, triste, triste...

Era um passado tão bonito,
mas nem por isso muito antigo.

Ficou-se pelos ontem, sem amanhã para lembrar
Já sem histórias para contar.

Oh triste passado
fostes nos esquecer, eu e tu
Tão lindo, na altura presentes
era uma surpresa todos os dias
abrir teus laços contente.

Oh passado passado, meu pedaço que vivi
quem és tu senão eu,
a minha parte que esqueci
o pedaço que de mim morreu.

O fado sobre o Rei

2010-03-03T18:03:00.003Z

Sobre um reino de época medieval, existe um rei que espalha a ordem e as leis com uma disciplina severa, não porque haja somente a necessidade da ordem sobre o caos, mas tambem porque o seu desejo e saber de ter poder sobre a morte dos seus súbditos, na forca, esquartejados, empalados e até crucificados, lhe dá prazer.

Este rei, tinha fama de louco, era temido pelos inimigos e medrosos aliados, pelos sete cantos do mundo tinha no seu reino o maior respeito glorificado pelo terror.

Sendo este reino mantido pela sua ordem, o glorioso louco psicopata, padecia de um problema, a sua infertilidade impossibilitava-o de continuar a sua linhagem, sozinho de família, tendo morto todos os seus irmãos com medo de ser usurpado do poder, ele via-se num problema, pois sem descendente não seria possível manter a suas fronteiras, mantidas pelo medo, muito tempo após a sua morte.

Foi através dos seus conselheiros que soube da noticia de um velho ancião que residia a norte junto ás montanhas. Pelo que diziam tal velho era mestre das artes brancas e negras, após consultar os mais avançados médicos do seu tempo, não restava ao ditador solução melhor que mandar chamar este velho ancião aos seus frios aposentos.

Após uma cuidada discussão, o rei ficou a saber que a razão da sua desgraça era uma maldição resultante das suas impiedosas acções sobre os seus súbditos, a única forma de uma maldição com este peso do destino fosse levantada era o rei tornar-se bom.

Após longa meditação, o rei decidiu mandar chamar um homem que havia sido condenado por não pagar a metade da sua colheita ao rei.

Ao camponês de pobre instrução foi mostrada a seguinte opção:

-Tu, que sabes que sou conhecido por reinar de forma impiedosa, vou te dar a minha piedade, dou-te o meu poder sobre a tua vida, a opção de escolher a Vida ou a Morte, em cada uma das minhas mãos fechadas, está um papel dobrado, dentro de um está o teu fim, dentro do outro minha piedade.

Um camponês criado toda a vida sob o sol, não conhecendo algo mais que a desconfiança e sofrimento, ponderou rapidamente sobre a sua opção e escolheu uma mão.

Pegou no papel e sem o dobrar, atirou-o à fogueira face á cara de terror do rei.

-Então agora meu rei, mostre-me o que ficou na outra mão.

O rei impávido mostra na sua mão o papel onde se lia "MORTE".

Com tanta raiva por não conseguir enganar o destino e um simples camponês, o rei manda crucificar o pobre homem na praça central com a inscrição

"Oderint dum metuat"*

Accius - Suetonius Gaius 30

Sabendo do fim do seu legado após a sua morte, o rei continuou a sua loucura até ao fim dos seus dias. Após a morte, não tardou muito a que os outros fracos vizinhos invadissem o antigo reino do terror, ao chegarem à tumba do temido morto encontraram a inscrição.

"O destino foi criado por nós, nós somos o que criámos, nem nós podemos alterar o que de nós fizemos"

*"Que me odeiem, contanto que me temam."

N.A: Não sei a origem verdadeira da história, só a parte da escolha do súbdito foi-me contada por um cliente uma vez em conversa de ocasião, entretanto tenho procurado por tudo o que é sitio e pessoas esta história, não havendo registo em lado algum, decidi criar um pouco à minha mão a partir daquilo que me contaram.

RE-Lembrar Re-Esquecer

2010-02-27T15:32:00.006Z

Vivemos, dia a dia uma vida tão destemperada do EU, Ontem, Hoje e Amanhã.

Aprofundamo-nos em nós mesmos a cada dia, presos no presente.

Um tão pesado viver no sofrimento.

Tão leve vida de felicidade.

Lento sofrego de infeliz viver, pedaço a bocado.
Rápido e fluido no sorriso, vivemos toda a vida sem a ver passar.

Agarrados querendo ser, não o que fomos ou somos, mas o sonho de um dia ser.
SER.
O quê?
Deliciando a cada segundo o degustar máximo da vida, no dia a dia, hoje o sentimos.
É um tão grande absurdo o ontem que foi.

(
Ninguém se lembra já do orgasmico sabor do banal bife de um tal génio cozinheiro, tinha um molho tão combinado de nectáres que os Deuses salivavam no Olimpo por esse novo maná.

Aquela bela paisagem de cortar a respiração nos Alpes suíços, não passa somente de uma referencia supérflua na nossa memória.
Uma vaga...imagem com nevoeiro....estaria nevoeiro...ou sol....
)

Ontem o viver foi.
Hoje é o que se sente, sente-se o ontem por ter, sem o sequer lembrar ou relembrar. Criando a cama do amanhã que me destruirá o hoje com seu presente viver.
Virá o futuro sem o hoje presente ou qualquer ontem lembrado.
Que viver tão absurdo, nós que criamos e marcamos o que está destinado a ser esquecido?
Talvez a memória se esvoace para não nos prendermos ao hoje..ontem...passado...todo o nosso pretérito de imperfeições lembradas...

Talvez existamos agora somente.
Tudo o resto não passa de livros amontoados, que por vezes nos caiem aos pés por cheiros ou caras, ambos de nevoeiro relembrado.
Tudo o resto já não existe.
Não o é.
Foi.
Viver realmente não pode ser tão triste assim.
A vida só é vida com memória não esquecida.
É triste viver...esquecer...
Talvez...
Amanha não lembre esta tristeza.

Outro

2010-02-12T19:31:00.002Z

Triste ser que habita comigo.

Triste verdade que me não tem.

Viver em mim, sem eu não ser.

Ser sobre todos outros seres que o não são.

Oh se eu pudesse não ficar, não querer.

Tenho-me falta.

Que não sou ou nunca serei.

Ficarei o nunca perante a vida feliz.

A viver.

Que viver era estar preso num criar,

o precisar de ser

um maior ser,

Feliz.

Aquilo que os outros são,

Conseguem ser.

Outrem.

Talvez.

Sempre longe de ti.

de mim.

Fardos a carregar no limbo

2010-01-28T19:57:00.005Z

Que não se entende,

isso se entende.

Não há razão aparente sobre tudo o que nos habita.

Perdão!

Que me habita.

Vejamos...

Não há ser no total que se tenha em bruto sobre si....

Digamos...

Quem se tem a ele nesta vida ciente de si e todos os outros?

Compreenda...

Querendo ser eu, o eu, nunca o será, nunca me serei.

São fardos, fardos meu senhor, demasiado pesados sobre mim, afinal ainda que eu os tenha criado, são fardos a carregar nesta vida de excessiva mente desvalorizada em si.

Já lho disse...

"Tenho perfeita consciência de que não irei conseguir manter minha perfeita sanidade até ao fim da minha vida", breve vida?

Bem mais longa que a vivida...

Ra-ci-o-na-li-ze--mos então!

Observemos um objecto feliz, em si.

Sendo ele, ele o é, sem exceptuar nada ele é feliz, é algo fora do seu verdadeiro ser. Feliz não se metafísica, ou realiza sobre o que o rodeia, tem uma vida tão simples e triste que para nós...infelizes..bem.. é um feliz, pobre de mundo e rico de si com todas as mais variadíssimas coisas que a felicidade nos trás (amor, dinheiro, rotina, inconsciência...), as coisas que nos trazem a felicidade, mais conhecida por doce ignorância, vista pelos tristes e infelizes o sonho a alcançar.

Sim... Os tristes calejados que têm pena dos tristes e felizes ignorantes, eles davam o céu e a terra pela neblina que os despercebidos de vida vivem na felicidade.

No fundo do poço existem, na deprimida podridão humana, congelados no frio criado em seu coração, temperaturas depressivas que nem sempre os mantêm vivos. Eles anseiam na fria escuridão pela pequena e sumida luz que se desfoca nas lágrimas, o calor feliz da felicidade.

Este sonho assombroso por alcançar ensina aos tristes a verdade do que a vida é.

O frio existe para nos lembrar que estamos vivos.

Aquele ser feliz de que à pouco lhe falei vive, tão feliz e ignorante do sol que o banha como se de uma pedra se tratasse.

Os tristes infelizes observam este actor estupefactos de inveja, compaixão...

Pobre feliz... Nunca olhará aquela luz que dele reflecte, nunca irá dar valor ao ser triste que nos faz saber, saborear o existir.

É uma questão que ultrapassa o sentir, a própria metafísica de seres tu. É impossivel manter a sanidade na felicidade, ciente de perder o tremer de frio que lembra o calor.

Até que chega de novo neste vaivem a desilusão de perder o calor e nunca mais o sentir, já nem o lembras...

Somente dor e a não felicidade...

Percebes senhor o fardo que criei?

Talvez não.

Existem tantos por ai felizes.

Existem tantos por ai infelizes.

Uns vivem do calor e amor.

Uns vivem do frio e da dor.

Eu perco-me no frio de dor por não ter calor...

Sofro no amor pelo frio não ter.

Morto sem mente sendo feliz?

Morto demente, triste infeliz?

Vivo no morrer cancerígeno que é ser eu.

Sonhando o sonho de querer sonhar,

sem nunca perguntar.

Vivo num labirinto sem fim.

Nem frio, nem quente.

Nem morno...

Muito menos morto.

Só...

Louco.

O monstro não precisa de amigos.

2010-01-18T19:21:00.002Z

Não é possível existir em liberdade um ser assim.

Morto na loucura sem grilhões.

Liberta-se por aí em demanda desta felicidade.

Busca o querer de ser todo o maior prazer.

Triste morto.

Louco.

Porque não te sentes?

Se não pensas, estragas o feliz?

Os felizes que vivem para ti?

Pára de morrer neste caderno e....

Tranquiliza....

Fecha os olhos e adormece em amor.

Somente feliz.

A viver!

A viver, em calor, feliz, a beijar, sorrir, amar.

Adormecer, aquecer...

Sendo o amor tu e alguém num só.

Sem ferir por pensamento o sentir.

Deviam encarcerar esta criatura.

Vil monstro que suga a felicidade.

Estar feliz é consequencia de estar morto.

Se para viver é preciso ser triste?

Infelicidade...

Labirinto louco...

Morre triste.

Vive feliz.

Não faz diferença.

Encarcerem-no, sozinho.

Que exista.

Não mate ele meio mundo de loucura.

Porque os outros...

...Sim os outros...

Eles conseguem ser felizes.

Véu

2010-01-15T22:59:00.003Z

Sobre uma noite fria, no meu quarto sento-me na minha triste cama de casal. De silencio ensurdecedor concentro-me sobre o vazio da minha vida, relembrando o enorme vácuo existencial que me ficou como companhia por séculos atrás.

Aconchego-me por entre lençóis macios, debaixo da tonelada de cobertores, deixo o calor monótono reconfortar-me para mais uma noite de nada até à manhã seguinte, uma rotina de cabelo molhado, café e cigarro pré trabalho.

Não tarda a chegar o manto da inconsciência, leva-me a terras sempre distantes, hoje não é diferente das outras noites, espero como sempre não me lembrar de onde fui, não tem muita importância, é só mais um vazio.

É um sonho, que não se vê muito claro, por isso não deve fazer sentido, vejo através de uma vidraça opaca, quase como se de um vidro embaciado se tratasse.

Por trás de um véu opaco encontra-se uma mulher, tem cabelos encaracolados, tem o cabelo castanho, dourado, tem madeixas louras? Não me perco muito tempo a procurar o cabelo quando reparo perante mim nos pequenos detalhes, como se uma grandiosa tela de um pintor miope fosse desenhada pincelada a pincelada só para mim.

Esta mulher chora, tem os olhos pintados e borrados pelas lágrimas, seus olhos parecem aprofundados pela sua tristeza. Limpa as lágrimas que lhe chegam junto ao pequeno queixo que faz companhia a uns lábios carnudos pintados e borrados como se tivesse tentado libertar-se da sua feminilidade.

Sigo dificilmente as suas lágrimas que caiem sobre um livro que adormece nas suas delicadas mãos. Ela alterna entre o livro e um cigarro poisado sobre o cinzeiro, parece arder à meses, o fumo que a envolve carrega claramente sobre a atmosfera seus pensamentos.

De cada vez que soluça acende um fósforo de mão tremida, eu, sem saber porquê sinto uma pontada no coração por cada gesto repetido.

Parecem passar horas, perco-me por cada virar de página, prolonga-se o mesmo cigarro durante todo o livro.

No final do ultimo capitulo ela apaga o eterno cigarro, começa com as lágrimas secas na sua maquilhagem espalhada a enrolar um cigarro com toda a paciência do mundo.

Termina o ritual beijando o cigarro, acende um ultimo fósforo, este que me queima o coração com a mesma intensidade que ilumina o perfeito cilindro de ponta esfumaçada.

Um fósforo eterno que não desce aos seus dedos, desce na sua mão, ela determinada de cara concentrada observa o livro como se de amor se tratasse, folheia novamente o livro segurando a chama sobre cada ponta de cada página, cada linha vai-se incendiando, letra a letra, palavra a palavra, virgula a virgula ponto final a ponto final, como se o livro esperasse atentamente a sua permissão após ler cada silaba.
Por cada folha que arde elevam-se as cinzas ao cimo do quarto, rodopiando sobre ela como se de corvos se tratassem, diluindo-se a cada hora no tecto. Sofro muito observando o acto, a cada palavra que ela lê e queima, o meu coração despedaça-se gritando em silencio para que tenha piedade, peço-lhe em silencio, grito, bato no vidro, choro e contorço-me de dor, a cada coisa que tento mais me inútil atravessa a minha existência não existente sobre este acontecimento desesperante.

Tento lhe explicar em vão que o amor entre mim, aquele e todos os livros me queima a alma como ela queima cada página, cada parágrafo, cada ponto final, cada vírgula, cada palavra, cada sílaba, cada pedaço de mim. Em vão, como se de minha vida se tratasse, ela a queima.

Acordo.

...

De suores frios, acompanhado pela música de assobios do vento lá fora, aconchego-me no desconforto sobre-consciente desta recente companhia metafísica .

Inundo-me sobre eu mesmo ciente de que todo o meu vazio provém do vácuo criado pelo amor, o verdadeiro amor de que todo o não-existir presencia na minha existência. Minha existencia que não se tem para outros, mas para o que outros criaram com carinho.

Sou eu que não era naquele sonho, era a minha vida, meus livros que ela queimava, percebo na minha solidão nesta noite fria que o amor pertence a todas as folhas de todos os livros que li, que não li e que não escrevi.

Sei que o amor não se cria, não se pretende para procura. Não se quer sentir até nos envolver.

Meu amor existe a cada folha escrita, folheada e lida.

Minha existência no vácuo pressente-se pelo vazio do que todos os pretendentes à vida procuram.

Fico-me só, Na ausência de mim.

De ti.

Do amor.

Frio

2010-01-10T22:18:00.004Z

O frio é um estado do ser que nos trás a verdadeira essência de ser nós.

Ele enrola-se por suspiros, libertando a cada expiração o prazer de estar vivo.

O frio diz-me que no calor se dorme, que nele se vive, que a cada segundo de vento bravio existe um momento de vida suave à nossa espera.

O frio é um belo degustar da vida que se desperdiça com tanto calor neste século contemporâneo.

Ausência do que temos

2009-12-26T20:25:00.004Z

Como digo a mim mesmo que adormeci?
Se olho em roda a tudo o que ambicionava, revejo tudo o que tenho sem sentir falta.

Se sonhava com um grande caderno moleskine onde escrever...

Sonhava...

Mas devido às intempéries da vida tive que lhe dar um uso, hoje, o que é feito do meu sonho?

Há um ano e talvez mais meio de outro, sofria por uma cama seca e quente, sem grandes exigências sonhava por um copo de água e uma sopa de ranço quente, uma qualquer papa.

Hoje certifiquei-me de apagar a lareira afastando as brasas já dormentes, de pantufas e um pesado robe aterrei na minha cama aconchegada por lençóis frescos e limpos.

Vou sonhar o quê?

Vou sofrer pelo quê?
Alguém? Alguma razão?

Se nem se pensa de sofrimento, não há necessidade de um qualquer desespero por sentir...agora um nada?

Às vezes tenho vontade de enforcar minha felicidade, ficar a seus pés a chorar em todo o sempre sua ausência.

A vida é feita para quem não tem...

Os não sofredores vivem, para que, quem sonha viva para sonhar.

A vida, a própria, é nascida para ser a antítese da felicidade aquando feliz.

Caro moleskine

2009-12-22T21:32:00.003Z

São muitos estes meus afazeres que me impedem de estar presente em tuas folhas.

Em vida feliz, não há presença da minha caneta para tua alma.

Quando vives tanto, não sentes a terra a rodar, não há guitarra ou pena que chame por ti.

Já nem o frio se encontra a sós comigo, ele decidiu dar-nos um tempo de afastamento, teve de ser, com tantos casacos e aquecedores disponíveis. Graças à sua ida fiquei doente, sinto a sua falta quando me afasto do calor, dando asas às doenças para me visitarem, ele mantinha tudo à distancia, excepto eu.

Todas as noites deixo a minha janela de estores abertos, enquanto vejo televisão antes de adormecer, deixo-lhe também um banco na varanda para se sentar a ver um qualquer canal comigo antes de adormecer.

E ele fica ali a olhar-me ausente do meu corpo que não treme, ausente pelo calor e sua vontade de me fazer sentir. Acompanha-me noite dentro até os primeiros raios do sol aquecerem minha casa e se evaporar.

Tenho saudades dele, tantas que já me dói o punho de tanto escrever, se só escrevi meia dúzia de linhas....

Amanhã se não estiver feliz, terei o maior prazer em estar doente e falar contigo de arrepios.

Consegues decidir morrer agora?

2009-12-14T21:01:00.003Z

Hoje caí dentro de mim mesmo. Afoguei-me na minha própria loucura, e ninguém merece assistir a isto.
Com tanto por fora do que há, e eu perco-me no fundo deste poço aonde o labirinto me trouxe.
Hoje fecho os olhos e peço aos meus nervos que cessem, que de chorar com tanta raiva a mim fico morto.
Hoje morro na minha cama, talvez amanha acorde vivo, ou morto.
È uma necessidade.
Decido desaparecer, não é isso o culminar do pensamento?
Eu hoje decido morrer, e vou morrer na cama porque o decidi.
Porque minha presença inviolável destrói vidas a que me afeiçoam.
Porque minha lua oferecida não se pode oferecer mais.
Porque não existe mais do que sou.
Hoje atingi o limiar da minha loucura, e decido por consciente demencia ficar dentro de mim mesmo, onde não possa cancelar vidas.
Lavar bem as mãos e desinfectar.
Esterilizem-se , antes que meu toque crie dor.

Vou-me sem mais que saber.
Hoje decido ficar dentro de mim mesmo, talvez amanha consiga algo mais.
Hoje decido morrer.
Amanha logo se vê

Talvez um poço destes tenha mais poços...
Minha fossa querida e afeiçoada.

Felicidade

2009-12-09T20:06:00.003Z

Ser feliz.
Lutamos por uma sensação de vida, buscamos nos outros o sentir de ser, o viver que em nós se transforma em nada querer, rejubilamos de lábios saciados, desejos realizados para uma vida de felicidade prolongada.
Despertamos de manhã com o soar da trovoada, vidraças molhadas e sorrimos a uma qualquer pessoa que passa por sermos felizes. Molhados, cheios de frio, trememos pelo amor e realizamos a vida por nós realizada, é um dia a dia completo, cheio, cumprido.
Iluminamos nós mesmos qualquer trovoada inconscientes do frio lá fora, atravessamos tempestades de aura radiante, deslizamos por entre a multidão cinzenta.
Vive-se.
Sente-se.
É um sorrir sincero, não forçamos a simpatia, dormimos tranquilamente sem pensamentos que nos perseguem, sentir, viver, sentir, não analisando a vida.
Decorre assim a vida, quando não feliz em busca do que é feliz.

Não tens saudades de ser triste?
De pensar, de discutir, sentir sufoco na tua loucura? Enveredar por labirintos, descobrindo esquina a esquina um pedaço de ti mesmo, criando mentalmente castelos de ideias, escrevendo rabiscos nos pensamentos sobre o fumo?
Não és feliz, mas tens todo o mundo perante ti! Todo o universo e a tua existência, vergam-se perante a tua mente que pedaço a pedaço disseca cada átomo no infinito.

Ser feliz no meio da multidão é só uma felicidade que atravessa sem se notar, todo o mundo é cinzento, e tu vives nele, feliz, ignorante se faça chuva ou faça sol, sentes sem notar, não reflectes sobre ti, ou a quem te é próximo.
A ignorância não é felicidade, mas sim a felicidade a ignorância?
A infelicidade a consciência do viver e querer, não consigo viver feliz acomodado sem sonhar.

Para a vida ser vida, tem de ter labirintos e sonhos distantes, porque é na dor que sentimos realmente conscientes do ser, o não pensar não é feliz, é adormecer.

Mas a dor, se doí, quem a quer?

Quem não quer viver para sempre sem a sua dor constante?
Passamos a vida a tentar libertar-nos do enorme peso, até que, de repente somos leves o suficiente para voar ao infinito... mas os sonhos?
Que sonhos vou ter se tenho o infinito?

Tenho saudades de ser infeliz, quero procurar a felicidade perdido em labirintos, aprendendo em mim mesmo minha loucura, tudo para ser feliz.
Quero ser infeliz e procurar a felicidade.

É um presente.

2009-11-28T14:35:00.004Z

"As cartas caem, rodopiando no pano de lã. Depois umas mãos com anéis nos dedos, vêm apanha-las, arranhando o pano com as unhas. As mãos fazem manchas brancas no pano, têm um aspecto assoprado e poeirento. As cartas continuam a cair, as mãos vão e vêm. Que ocupação esta! Não parece um jogo, nem um rito, nem um hábito. Acho que eles fazem isto simplesmente para encher as horas vagas, mas o tempo é largo de mais, não se deixa encher. Tudo quanto mergulha nele amolece e dá de si. Por exemplo, este gesto da mão vermelha, que apanha as cartas a vacilar, é todo flacidez. Haveria que descosê-lo e transforma-lo. Madeleine dá à manivela do gramofone. Oxalá que não se tenha enganado, que não tenha posto, como no outro dia, a ária da Cavalleria Rusticana. Não! É isto, é: reconheço a música aos primeiros compassos. É um velho rag-time com estribilho cantado. Em 1917 ouvi os soldados americanos assobiá-lo, nas ruas de La Rochelle. Deve ser anterior à guerra. Mas a gravação é muito mais recente. Em todo o caso, é o disco mais velho da colecção, um disco Pathé para agulha de safira. Daqui a nada chega o estribilho: é dele sobretud que gosto, e da maneira abrupta como se lança para a frente, como arribas pelo mar. De momento é o Jazz que está a tocar; não há melodia, só notas, uma míriade de breves sacudidelas: não têm descanso, uma ordem inflexivel fá-las nascer e destrói-as, sem lhes deixar um momento para tomarem fôlego, para existirem por si. Elas correm apressam-se, dão-me, ao passarem de fugida, uma pancada seca, e voltam ao nada. Gostava de as apanhar, mas sei que, se chegasse a agarrar uma só, só me ficaria entre os dedos um som ordinário e sem vida. Tenho de aceitar que morram; essa morte, devo até querê-la: conheço poucas impressões mais ásperas e mais fortes. Começo a reanimar-me, a sentir-me feliz. Por enquanto, não é nada extraordinário, é uma felicidadezinha de Náusea: aparece no fundo da poça viçosa no fundo do nosso tempo - o tempo dos suspensórios cor de malva e dos assentos desencaixados -, é feita de instantes largos e moles que alastram pelas beiras como uma nódoa de gordura. Mal tinha nascido, já estava velha; parece-me que a conheço há vinte anos. Há ainda outra felicidade: fora de mim há aquela faixa de aço, a duração limitada da música que atravessa o nosso tempo de lado a lado, e o recusa, e o rasga com as suas pontas secas e agudas; hà um tempo diferente. «O senhor Randu joga as copas, tu deitas o às.»" (...) "Mais uns segundos, e a preta começará a cantar. Parece-me isso inevitável, tão forte é a necessidade desta música: nada pode interrompê-la, nada deste tempo em que o mundo se afundou; a música cessará por si própria, no momento preciso. Se gosto desta bela voz, é sobretudo por isso: Não é pelo seu volume, nem pela sua tristeza, é que ela é o acontecimento que tantas notas prepararam, de tão longe, morrendo para que ela nascesse. E, todavia, estou inquieto; bastaria tão pouca coisa para fazer parar o disco: uma peça que quebrasse, um capricho do primo Adolphe. Como é estranho, como é comovedor que esta insustentabilidade seja tão frágil! Nada pode interrompê-la e tudo pode quebra-la. Extinguiu-se o último acorde. No curto silêncio que segue sinto intensamente uma mudança, sinto que alguma coisa aconteceu. Silêncio.
Some of these days You'll miss me honey.

O que acaba de suceder é que a Náusea desapareceu."
(...)
"«Jogo!»
Uma voz, destaca-se dum rumor de fundo. É o meu vizinho que fala, o velho encarniçado. As bochechas dele põem uma mancha roxa no couro escuro do espaldar do assento. Atira dum rasgo uma carta para a mesa. A manilha de Ouros.
Mas o homem da cabeça de cão sorri. O parceiro vermelhaço, debruçado sobre a mesa, espia-o de revés, pronto para o ataque.
«Jogo!»
A mão do mais novo surge da sombra, plana um instante, branca, indolente, depois pica de súbito como um milhafre, com o polegar e o indicador, preme uma carta contra o pano. O gordo vermelhaço dá um salto:
«Merda! O gajo corta!»
O perfil do rei de copas aparece entre uns dedos crispados, depois põe-no na mesa de cabeça para baixo, e o jogo continua. Belo rei, que veio de tão longe, cuja saída foi preparada por tantas combinações, por tantos gestos extintos, Ei-lo que desaparece por sua vez, para que nasçam outras combinações e outros gestos, ataques, réplicas, vicissitudes da sorte, uma infinitude de pequenas aventuras.
Estou emocionado; sinto o meu corpo como uma máquina de precisão em descanso. Eu sim, tive verdadeiras aventuras. Não me lembro dos pormenores mas percebo o encadeamento rigoroso das circunstâncias. Atravessei os mares, deixei cidades ficar para trás, e subi os rios ou penetrei pelas florestas, e buscava sempre outras cidades. Possuí mulheres e joguei à pancada com homens, e nunca podia voltar atrás, como um disco não pode girar ao contrário. E tudo isso me levava aonde? A este minuto, a este asento, a esta bolha de claridade, sussurrante de música.
And when you leave-me.

Sim, eu que gostava tanto, em Roma, de me sentar à beira do Tibre; em Barcelona, à noite, de subir e descer muitas vezes as Ramblas; eu, que de perto de Angkor, no ilhéu do Baray de Prah-Kan, vi, à roda da capela dos Nagas, as raízes entrelaçadas duma figueira-da-índia, estou aqui, a viver o mesmo segundo que estes jogadores de manilha, a ouvir uma preta cantar, enquanto lá fora erra a noite indecisa.
O disco parou.
A noite entrou, melíflua, hesitante. Não se vê, mas está presente; turba a luz dos candeeiros. Respira-se no ar qualquer coisa de espesso; é ela. Está frio. Um dos jogadores empurra as cartas em desordem para outro que as emaça. Houve uma que ficou para trás. Não a verão? É o nove de copas. Alguém por fim a apanhou e a dá ao homem com cara de cão.
«Ah! É o nove de copas!»
Bom, vou-me embora. O velho violáceo curva-se sobre um papel a chupar na ponta dum lápis. Madeleine fita-o com um olhar claro e vazio. O mais novo, com o nove de copas na mão, vira-o e revira-o. Meu Deus!....
Levanto-me a custo; no espelho, por cima da cabeça do veterinário, vejo deslizar um rosto que não parece humano.
Daqui a pouco vou ao cinema." A Náusea - Jean Paul Sartre

Mitghefüll

Vaivém de sobriedade louca

2009-11-21T13:20:00.006Z

Trata-se de um vaivém de mente desperta e mente submersa, talvez seja em demasia.

Se para mim me interrogo o quê de mim.

Dou por mim buscando nas paredes sem fumo, uma qualquer libertação da minha desperta e focada consciência, um sentido na busca do pensar.

Completamente perdido em sobriedade, (só melhora a caligrafia, ou talvez o diferente escorregar) vejo-me em plenitude no meu destino, acordado na complexidade do meu ser perdido em meta-físicas, a meta-física normal, a que nos leva à loucura, aquela que no tédio me assedia o pensamento com labírintos.

Preciso da minha meta-consciência, meu excesso de consciência que inunda o cérebro pressionando-me o cranio em todas as direcções com todos e quaisqueres dos meus estranhos pensamentos, cada um explodindo numa quase dor e sufoco.

Mente de oceano com pensamentos afogados nos seus excessos cada vez mais pesados, baforada a baforada, traz-me um suspiro de fumo, meu ser que deambula em sua alma por nuvens de cigarros...Perde-se!

Vem até mim querido maná, trás-me o teu fundo, acaba com todas estas merdas, mata-me a mente, minha consciência, ou qualquer uma de meta-merdas que me assolam, meu excesso de ser eu...

...

Trás-me o doce nêctar da pobre felicidade, torna-me feliz, elimina-me este viver, deita-me na cama envolto em àlcool, se de sóbrio ou em excesso de mim, não fico para pensar.

Se for para ficar, trás-me a felicidade, mata-me a mente, torna-me são, embebedas-me até ao fim dos meus dias, tudo o necessário, se for para viver pleno do não ser eu.

Acabas com a minha fortuna, minha loucura de labirintica sapiciciencia, queridos labirintos elucidativos sobre estes destinos, que abrem abismos de perguntas onde caimos por infinitas complexidades de nós mesmos.

Não me importa se não os frequento, se não penso.

Mesmo que um pobre feliz.

Peço a despedida ao guardião Minotauro.

Por fumo, àlcool, sobriedade ou demencia....Talvez não.

Mas estúpido serei.

Para feliz ficar.

Mitghefüll

Sombra

2009-11-18T22:58:00.003Z

Tenho ideia de estar morto hà algum tempo.
Que percebo estar por aí percebo,
sem olhar quem presente não larga o olhar.
Tenho noção de que morri hà não muito,
E de que sou relembrado sem muito.

Que destino se cruza por vida viva com frases mortas sem surdo ficar?
Pelos suspiros da morta língua, que amava, e hoje...
jaze esquecida.
Morri com vagar na viagem ao outrora de sacrificar o sentido.
Se morri morri.
Sem ideia de não me olhares
nos vivos olhos
que ficaram em tua vida.

Talentos Convidados - Sentir!

2009-11-14T14:26:00.003Z

O que sentir quando já não se sente quase nada? Sinto que não sinto? Será que ainda estou realmente vivo? Em que pensar quando estou totalmente sozinho no meu quarto rodeado de todas aquelas coisas que o enchem mas que tão pouco me dizem? Será que sou eu que já não consigo ver qualquer luz? Ou estou realmente submerso na escuridão! Ainda há vida para mim? Estarei realmente vivo? Será que estou realmente vivo? Ainda sinto? Sim, eu sinto… Sinto dor! Sinto desespero! Sinto angústia! Sinto uma raiva enorme quando falo do meu passado. Quando recordo os momentos por mim vividos. Quando falo de ti! Sinto nojo quando me lembro de todas aquelas putas! Sinto medo quando me vejo perdido pelas ruas sem saber para onde ir. Acendo um cigarro, fumo um cigarro. Acendo outro cigarro, fumo outro cigarro. Sinto o fumo? Não. Sinto o calor? Não! Fumo outro cigarro. Nada! Sinto revolta por Deus me ter abandonado. Sentia saudades tuas. Sinto saudades de pintar, de sentir o pincel nas minhas mãos, de ver a cor dar tintas. Sinto saudades tuas. Sinto-me feliz por te conseguir ver. Sinto-me feliz por te ter. Sinto-me feliz por me sentir feliz. Por te sentir. Sinto paz. Sinto aconchego. Sinto que desabafo. Sinto que falo. Sinto que penso. Sinto que sinto. Sinto-me vivo!
Mas sinto-me cansado… Quero dormir, pra depois acordar. Pra depois realmente acordar! E depois de acordado o que será realmente real?! Será que quero acordar ou dormir para sempre? Não sei… Prometes-me que quando eu acordar ainda vais cá estar?

Durmo… O frio… Um cigarro… Dois cigarros… Dois maços… A rua… As arvores… As casas… A escuridão… A solidão…

Uma luz branca…

Acordo!

Henrique

Talentos Convidados - Como um sonho secreto

2009-11-14T14:24:00.001Z

Chega o frio do inverno numa terra desabrigada por não possuir montes e vales altos o suficiente para que a gélida noite não nos queime o corpo...e a alma.

Aqui a noite guarda segredos como os que guardamos para nós por senti-los impossiveis, impensáveis ou mesmo impressionantes de tal forma que se tornam grandes, tão grandes que deixam de caber dentro do nosso pequeno ser! Então pensas 'solta-os, deixa-os sair para que te sintas mais leve, mais verdadeiro, menos mistreioso'. Assim se fez! Porque sim! E porque não?! Porque os pensas assim impossiveis ou impensáveis? Porque os vejo agora tão estupidamente impressionantes nas suas consequencias?

Quis apenas ajudar-te a soltar essa andorinha que veio na primavera, e que num inverno como este não conseguias soltar para deixá-la seguir o seu caminho. Conseguimos, todos juntos, que a libertasses...mas não que te esquecesses dela! Não se esquece uma andorinha que faz ninho na nossa janela...bem sei!

Deixo-me cair neste puff, branco como uma nuvem...essa nuvem que escondia o palácio encantado que me querias oferecer! Na tua voz construi o meu segredo em sonho.... antes disso não existia sonho e naquele momento deixou de ser meu o segredo.
Voamos juntos nessa nuvem, passeamos de mãos dadas nesse dia laranja de outono por entre muros e muralhas escondidas por musgo e heras verdes e humidas. Olhamo-nos nos olhos tão fundo que percebi...o segredo já não era meu! Estava entre nós dois e tu não o querias receber, era grande demais...tão grande como a distancia que nos separava, apesar de poder sentir-te tão perto sussurando ao meu ouvido 'boa noite' e deixando-me eu adormecer iluminada pela intensa luz do teu olhar!

O segredo ainda não voltou a mim, ainda o sinto entre nós...não sei até quando mas continuas teimosamente a segredar-me 'boa noite' e 'bons sonhos' sem aviso! Nesse momento posso sentir o espaço vazio que o segredo deixou no meu peito agora percorrido por este gélido vento de inverno!

Acendo o cigarro que não partilhamos e que aquece um pouco este corpo distante...

Devolve-me o meu segredo. Deixa-o voltar a mim, ou entrega-mo olhos nos olhos para que juntos possamos transformá-lo nesse sonho secreto!

Cinterela

Ninguém está bem

2009-11-10T21:48:00.002Z

"ninguém está bem com o que tem
porque ninguém quer nada
ninguém está bem com o que quer
porque ninguém tem nada"

Foge Foge Bandido

Não pensar

2009-11-07T19:47:00.003Z

É um não pensar que se arrasta por entre gotas,
Um sentir sentido.
Fumado.
De tempo frio lá fora, a chuva percorre a vidraça em som de fundo, lembrando os sonhos ausentes.
Cá dentro em sofá refastelado, afundam-se os pensamentos no sentido perdido de emoções.
Candelabro e luzes, sofás velhos, e cinzeiros cheios.
O só estar por estar, ficar aqui sem pensar, libertando em fumo, cigarro atrás de cigarro
Um olhar à muito perdido.

Adormece-se descansando da vida, num rodopiar de ausente pensamento, a arrastar, o arrasto leva a metafísica arrastada, em dentes serrados rasga o consciente de ARRASTO e fica por aqui a pairar qual nuvem de... fumo sobre candelabro...
É um arrrrrrrrrrrrrrrrrrastar... que vai ficando...á leveza do sentimento que ocupa a memoria consciente, um sem meditar pensado ou ciente.
Fica o estar.
Fumando cigarro a cigarro...
Enquanto lá fora a vida passa, a chuva cai, e nós ficamos na ausência do viver,
Que é sentir.

Mitghefüll

Equilibrio

2009-11-04T11:32:00.004Z

Fizemos amor com o equilibrium do universo.

Sob a lua, realizámos a verdade da mentira subjugada,
Noite por noite, tarde por tarde, entre acordes desenvolvidos e abafos sentados.
Criando assim no escuro o sentir em equilíbrio, o viver sem descair, sem pisar ou desadormecer.
Cama a cama, zona povoada.
"arrancamos o que resta do papel de parede
vamo-lo rasgando bocado a bocado"
Sorrindo.
Vi o sorriso do equilíbrio!
Brindemos com prazer o amor de fazer o sentir de ter
Equilibrio.
Ar pesado de pensamentos toldados, colchas sujas partilhadas na luz de candeeiro amarelo.
Ao cigarro partilhado, noite pesada de acordes à calçada.
É tudo um equilíbrio sobre o qual fizemos amor sem saber,
sem viver a reparar, agora se se sente não sabemos porquê.
Se o não pensar é um sentido não consciente.
Simplesmente sentimos.

E que bom é fazer as pazes com o equilíbrio da musica.

"dançamos a nossa valsa tão desengonçada....
embebedamo-nos de saliva até irmos ao tapete...
já são oito nove dez...
e estamos fora de combate"

Pós Noite-Jazz @ Celeiros

by: Mitghefüll

Esquecer

2009-10-10T20:41:00.003+01:00

Ao encontrar o velho caderno cheio de desabafos, sente-se um repulsar pelos sentimentos nostalgicos que nos trazem a memoria. Somos em nós mesmos um viver da humanidade que corta em pensamento o passado distante com uma névoa e velhas histórias em sonhos mal lembrados.
Contamos o passado recente se indolor.
Tomo como triste o viver do nosso ser (ainda ciente da minha humana hipocrisia) pois viver, viver, sentir, apreciar, amar, deliciar, gritar aos céus em desmaios de prazer...em que sentido?
Com que sentido? Para que direcção?
Qual o porquê de tudo isto se o sentir não é vectorial?
Ele não se move ou transporta num sentido....
Fica simplesmente ali, na sua infinitude de esquecimento, no seu ponto presente do sentimento sentido, que no agora é um nada sem nome.
Qual o quê de amar o quê?
De tudo sentir se no existir não há lembrar? Por mais que se tente, lembrar ou fotografar, os momentos ficarão para todo o sempre a tentar despertar o que sentimos.
E nós de passado inconsciente vivemos o presente até ao futuro sem consciencia do desprezo que damos ao amor que os velhos momentos têm para nos dar.

Qual o quê de viver assim?
De por tudo perder com tudo perdido em busca do nada e um todo vivido sem memórias lembradas?
Quero viver,
Quero lembrar,
Quero sentir em todo o tempo o que vivo para em todos os sempres ter comigo o verdadeiro valor do existir.

Não.
Não quero ser assim, ser feliz em felicidade sabendo que um dia o não vou ser.
Pior.
Pois de mim feliz não vou lembrar.

Blind

2009-09-11T17:40:00.005+01:00

If I could tear you from the ceiling,
And guarantee a source divine,
Rid you off possessions fleeting,
Remain your funny valentine.

Don't go and leave me,
And please don't drive me blind,
Don't go and leave me,
And please don't drive me blind.

If I could tear you from the ceiling,
I know the best have tried,
I'd fill your every breath with meaning,
And find a place we both could hide.

Don't go and leave me,
And please don't drive me blind,
Don't go and leave me,
And please don't drive me blind.

You don't believe me, but you do this every time,
Please don't drive me blind.
Please don't drive me blind..

I know we're broken,
I know we're broken,
I know we're broken.

If I could tear you from the ceiling,
I'd freeze us both in time,
Find a brand new way of seeing..
Your eyes forever glued to mine.

Don't go and leave me,
And please don't drive me blind,
Don't go and leave me,
And please don't drive me blind.
Don't go and leave me,
And please don't drive me blind,
Don't go and leave me,
And please don't drive me blind.

I know I broke it,
I know I broke it,
I know I broke it,
I know I broke it.

(Uma salva de palmas para Placebo)

By: X.Y.U

2009-08-24T13:29:00.003+01:00

Tenho a certeza de que tinha algo, Hoje, a dizer.
Vão-se, com a tristeza em prantos de esquecimento, as memórias de um silencio à muito perdido.
Ficou a presença de um nada sempre esquecido sem ilhas de felicidade, agora naufragadas.
Sem a esperança para todo para todo o sempre de serem descobertas....
Quanto mais lembradas!

Sem memória de mim.
Resguardo o tempo da vida que se força a esquecer de si mesmo.
De olhos pesados e corpo cansado amanso o passado para de sono ao de leve lembrado, ir comigo aos tempos do tempo vivido.

Já não sei se me esqueci
se tinha algo
Hoje
a dizer.

Mitghefüll

Voltar, Voltar a viajar

2009-08-17T23:49:00.007+01:00

"It's a funny thing about comin' home. Looks the same, smells the same, feels the same. You'll realize what's changed is you."
The Curious Case of Benjamin Button.

É estranho voltar a casa depois de tudo o que se passou, é estranho acordar ao meio dia para almoçar com a boca a saber a papel, é tudo igual ao que era quando tinha 5 ou 10 anos... Mas diferente...

Aonde ja estive, aonde ja estivemos... Tudo funcionava numa monotonia estranha, onde qualquer um dos monótonos crepúsculos eram diferentes uns dos outros, onde o cansaço não tinha o cheiro impregnado do tédio. O frio sabe a frio, o calor sabe a calor, mas ao voltar tudo sabe ao indesejável, ao desconfortável, o descanso mata o pensamento e tolda-nos a divagação para noites perdidas de insónia... No outro mundo lá fora dormíamos mal e mal acompanhados, mas mesmo assim descansávamos mais numa hora do que uma semana em lençóis caseiros.

Tenta escrever aqui sentado no teu sofá, verás facilmente a diferença que um banco desconfortavel do autocarro, comboio ou praia te irá dar uma fluidez mental sobre a tua vida e o destino. O Destino precisa de fluir para lhe tocares e aprenderes o seu pensar... o teu.

Voltar a casa por um breve desejo de reencontrar o passado, breve, não mais que o tempo de uma mala desfeita e feita, não mais que um banho e um beijo a família e conhecidos. Temos que voltar a partir para os desconhecidos e nada familiares paragens. Antes que as recordações perdidas nas gavetas se percam no pó e nós nos misturemos com elas.

Regressar a casa ao local que nos viu nascer e não conseguir ser o mesmo de quando partimos...

Ver uma incrível beleza, num local tão simples.

Conseguir Captar Aquilo que realmente estamos a ver.

Tirar fotos a estranhos de situações estranhas =)

Ver uma paisagem sempre desdenhada, mas...

Fugir da lua oferecida...

Um recordar ao sofrimento...

A chegada esperada do descanso a uma directa.

Voltar a casa nunca é o mesmo depois de partir.
Prefiro viajar até não ter mais forças para me separar do pó das recordações
Viajar, passear, perder-me, conhecer-me.
Conhecer-te.
E ficar aqui no passado quando já não tiver mais forças para criar o futuro.
Até-la... tenho horror aos escapes da minha memória.
Entretanto vou vivendo o máximo para que,
o quer que seja de que me lembre, será fenomenal.

Vitor Marques

Frase.

2009-08-11T12:48:00.000+01:00

Eu não sou o homem errado !

x.y.u

2009-07-31T16:22:00.003+01:00

Entrei no meu quarto de barriga cheia, esperando refastelar-me nos meus lençóis de solidão e perder-me na tv em cama de casal, ou talvez ler um bom livro, mas fiquei antes preso á ideia de um insecto.

Entrei descalço no quarto - como qualquer quarto de homem solteiro que só é limpo em visita de familia, mãe ou mulher-, eu fico sempre de olhos no chão, de forma a não ser surpreendido por um qualquer objecto que se cole ou espete aos meus pés desajeitadamente enormes.

Num saltitar vi um insecto no chão que parecia mosca.
A saltitar?
As moscas não saltam.
Aproximei-me para tirar as dúvidas, tinha aspecto de gafanhoto, mas do tamanho de um mosquito.
E saltitava.
Afrontei-me de nariz cada vez maior e olhos esbugalhados cheios de curiosidade. Tentei provocar um salto com um gesto subtil da mão.
O raio do bicho não saltou.
Fiquei chateado com o bicho.
O sacana enganou-me.
O sacana voa.
Se podes voar, porque saltitas?
Será universal também ao reino animal a estupidez humana?
Talvez se propague ao mundo animal como um virus, quando nos picam as veias e eles nos transmitam as doenças e nos a estupidez.
Porque ninguém está realmente bem aonde está!
Porque toda a gente só está realmente bem aonde não está.
Porque se voas queres saltitar porque voar cansa, mas saltitar para sempre retira-me a liberdade de viajar ao infinito. Então porque voar ao infinito se nunca acaba?
Porque não hà ninguem que queira ser mosca ou gafanhoto para todo o sempre?
Há! Mas so até o serem.

So existe um gafanhoto se ele tiver o seu real comodismo de em preguiça ser gafanhoto se não lhe apetece sonhar.

Porque quem sonha nunca está bem aonde está.
Certamente não vai estar melhor para onde for.

Mitghefüll

Cem titulos

2009-07-20T23:24:00.006+01:00

Por volta das cinco e meia da manhã, ao nosso fundo lado direito, por detrás da estação de comboios, por detrás de uma cidade desconhecida... estava o nascente de um sol frio ainda por amadurecer. O vento empurrava-nos os corpos cansados, escondia os cantos, perdidos por aconchegos ficámos sem refugio para adormecer.

Era um céu laranja, namorava o vermelho, o quente e o frio azul da noite passada, despertava o claro da noite a pouco e pouco. Enquanto todos os outros se abrigavam e dormitavam de estoiro, eu fui la fora e acendi um cigarro, encostei-me á coluna da estação inteirando em mim todo o fumo ao peito, relembrando-me o porquê de deixar de fumar, aconcheguei-me aos sons industriais, a vontade miudinha das máquinas por viajar, olhei os cabos pendentes que sobreviam os comboios e virei-me a um amigo suspirando:
- Um dia quando morrer vou me agarrar a um cabo daqueles e morrer electrificado. Já pensaste? Morrer em chamas...sentir todo aquele poder a atravessar-me o espírito.
- Vais-te sentir a morrer por dentro, queimado por dentro.
- Oh não digas isso, será brutal morrer como quem sente cada nervo seu a remexer em energia.
- Não sejas parvo.

E ele continuou ali sem se preocupar minimamente com o que disse, porque até é normal as nossas conversas atingirem este fundo sobrefundo e que vai ao mais além das normais conversas supérfulas.

- Não sejas tu parvo, não percebes o porquê de eu não me importar, talvez, em morrer a qualquer hora? Pensa não pelo que tu pensas de ti ao que passaste, deixa um pouco os teus sonhos e pensa agora por mim. Ao sentido da vida que é a felicidade, o meu sentido da vida ja o foi, a felicidade não é eterna, ela termina quando se prevê sentir o eterno e de repente nos esquecemos qual o seu quê de sermos felizes. Eu já fui feliz, muito mesmo, ao mais extremo, mas se a felicidade não é eterna qual o porquê de viver uma vida também ela não terna para quem quer a eterna felicidade?

Viste a paisagem que atravessámos à pouco de taxi? Eu sempre desdenhei o Porto, me desprendia desta cidade como uma cidade suja, feia, e desordenada pelo linguajar torto dos seus peões. Mas não te apaixonas-te por aquela paisagem? Uma cidade que parecia um gigante adormecido reflectindo na água quente as luzes amarelas que a cercavam.

Revi uma paisagem fantástica, mas não passou só disso, uma só paisagem, uma nova, que eu vi, revi e me apaixonei, soube que de entre em pouco a esqueceria. Fico triste quando sou feliz, porque de repente me apercebo que toda esta beleza ficará esquecida, se não consigo manter a beleza e felicidade comigo...Porque tenho que viver com a constante ausência do belo?
Ja vi... paisagens de cortar a respiração, ja senti na pele desejos queridos aos deuses, ja percorri meia terra em bolhas de pés ensanguentados, se de tudo senti e cada coisa mais bela que a outra me deixa assim, desapaixonado e sozinho com a constante ausência do todo.

Porque me ei de ficar em mim?

Talvez por não estar apaixonado.
As sensações aos apaixonados são reveladoras de todo o mundo, para eles toda a verdadeira felicidade é apoiada de um sorriso e sincero olhar sentido. Estar apaixonado e ver alguém como nós é um presente que sentimos na alma a brilhar.

Mas se fores feliz, não apaixonado mas feliz, se tal for possivel, se não apaixonado, cômodo na tua felicidade, toda a paixão te parece banal, como qualquer uma que tenhas tido, como se estar apaixonado não fosse verdadeiro agora que se é estavel em verdade de ser e estar feliz. Tudo o resto é simples... tanto o sofrimento como o viver de paz com a felicidade.

Aos outros dois tipos existe o pior, que é o de infelicidade a viver para sempre, tenta lembrar-te da tua pior fossa, da tua pior piedade de ti mesmo, quando o mundo te caía aos pés e de choro gritavas a impossibilidade de ser infeliz por algo tão simples como o olhar de um outro alguém. A sensação de vazio que te percorre a garganta quando o coração palpita em desamor pelo amor perdido que revês de forma simples a passear no passeio á tua frente. Tenta explicar a alguém feliz o quão dificil é ser infeliz. Tenta perceber apaixonado como o amor aos olhos dos desapaixonados não é bonito. Tenta ouvir quando amas, que o teu alguem já não te ama, percebe agora que o amor não correspondido já não é bonito a entregar correspondencia.

Se vives num mundo tao destrutivo ás sensações humanas, e de todas elas já as experimentaste todas... Se aceitas larga-las por de tão conhecedor dos seus prazeres estares, qual é o mal de perder o sentido dito da vida?
Se a vida é tua e dela podes escolher o dito destino sentido?

Se não há sentido...a dar-lhe...

Se satisfeito de sonhos pretendidos e feitos...
Percebes a minha indiferença agora ao destino?

- Então porque não te matas de uma vez só?

...
...

- Porque estou á espera de ser surpreendido pelo destino.

Acedi mais um Lucky Strike e olhei o despertar de laranja cada vez mais enamorado pela clara cor azul de um novo dia, empurrado pelo forte jorrar do frio matinal arrepiei-me... Senti-me no frio a viver, porque ao meu frio relembrei-me do meu contrario a morrer. Senti-me, no frio...

Na minha frieza...uma dor tão simples... Relembrei-me que o frio apaga-me os pensamentos.

Talvez por isso não vejas meus sorrisos longos, porque penso que um dia vão acabar.

Talvez um dia eu fique sem pensar... num belo dia de verão cheio de frio e vento, aquecido pelo seu calor, feliz em paradoxo sem pensar por ser feliz.

N.A.
Como já alguem disse, «Eu nem sempre estou de acordo com o que digo»...neste caso com o que escrevo.

Parte I

2009-07-16T01:01:00.006+01:00

…

Invejo nesta terra a calma com que é contemplada

O verdadeiro estado de

pacificação do ser,

de todo o exterior (o seu)

Mas,

A Horizonte surge, com malícia, o sol

Que despindo-se da sua inocência,

sobE, soBE, sOBE, SOBE…

e aquece!

Reconforta-nos com o seu

calor..

estendendo seus braços a todos,

sem que um único que seja,

fique sem

Calor…

Eu, igualmente em seus braços,

É lá que me encontro..

reconfortado

na ideia vaga de um calor que,

não tarda..

arrefecerá!

by: X.Y.U

De que vale um olhar?

2009-07-08T23:39:00.003+01:00

Se uma imagem vale mil palavras.
De que vale um olhar?
É um perder no infinito, procurar pela esguelha esse canto da alma de alguém.
Tem maus olhádos, tem a raiva, tem a tristeza e mente ausente.
Um olhar tem o temer.
Mas mais que vale um milhão de imagens, o olhar vale o que a alma esconde.

Tenta procurar o destino de alguém pelas estrelas ou baratos adivinhos.

Agora olha-me nos olhos e eu te direi quem és, diz-me tu quem sou...

Mas...

Se vendes a imagem tão barata.

Por palavras, como se explica o verdadeiro brilho nos olhos de alguém.
Não ao clichê...Mas ao sentir...

Se...Corta os pensamentos.
Corta as ideias.
Corta a respiração.
Corta-me a pulsação.
E ficamos ali.
Mortos. Sem infinitas imagens ou palavras para explicar o sentir.
O brilho de um olhar.

Mitghefüll

Presente!

2009-07-07T01:59:00.002+01:00

"..Não
faz mal, abracem-me
os teus olhos
de extremo a extremo azuis
vai ser assim durante muito tempo
decorrerão muitos séculos antes de nós
mas não te importes
não te importes
muito
nós só temos a ver
com o presente
perfeito..."
Autor; Mário Cesariny

Postado por: X.Y.U

Agora se nao te importas, vou hibernar

2009-06-12T23:56:00.004+01:00

Talvez ao contrário de tudo o resto.

Mas chega o sol e sinto a necessidade de me retrair, levemente para as sombras, onde o sol não destrua o meu despertar. Retira a necessidade de sentir, de saborear o verdadeiro prazer.

Que venha a chuva, fria e limpa que acompanha as minhas mágoas, que se vá o calor, e me atormenta as noites de consciencia excessiva.

Num verão pesado onde só os frios do dia são apreciados, resta-me esconder... e tentar olhar o vento que se aproxima...

Ao frio...
A respiração dança diante de mim perante cada expiração...
O tremer para me viver...
Tudo me lembra que estou vivo no frio...

Cidades de calçadas molhadas.
As luzes amarelas da cidade.
O quente numa fria noite de outono.
O calor da companhia, a partilha de uma duzia de castanhas...

Lá fora neva..
Lá fora faz chuva...
Olho a janela e vejo do alto do nosso palácio um nevoeiro cerrado.

Porque tem que existir uma vida sem futuro previsto.
Hiberno esperando o verão passar.

O frio relembra-me que estou vivo.

O sufoco deste calor mata-me a mente...

"É facil amar
E ser amado
É só ter jeito para falar o que é melhor de ouvir
Mas o calor que é tudo o que é bom
Só acontece quando nada é claro"*

O calor que é tudo o que é bom...
esse sente-se no frio.

E agora se me permites...
Enquanto vives...
Vou dormitar...

Mitghefüll

*Ornatos Violeta : 1Beijo = 1000

Palavra única.

2009-05-25T02:22:00.003+01:00

Fonte: http://fugaslusas.wordpress.com

Nem sempre é verdadeira....

E eu digo...

Ponto!

by: XYU

Vejam só o que Acontece....

2009-05-12T02:22:00.003+01:00

Eu digo...

felizmente

que há gente a fazer bons textos...

http://itakestwototango.blogspot.com/ - Texto: Acontece

O mais engraçado é que "Acontece" mesmo...

( Parabéns pelo magnifico texto...)

by: X.Y.U

?

2009-05-05T21:13:00.003+01:00

Em constante desequilíbrio...

( eis, muitos dos seres humanos...)

X.Y.U

A minha Andorinha-do-beiral

2009-04-29T21:40:00.004+01:00

Gostava de fazer hábito de isto.
Ir no principio das primaveras, poisar-me à janela, debruçado sobre a praça da fonte e enamorar-me pelas andorinhas.
Minhas Vizinhas nas beiras.
Largava a cabeça e queixo, caidos sobre os braços cruzados no parapeito, seguia fixo de olhos ora virados ora revirados, os laços avoádos das vizinhas do beiral.
Procurava a minha andorinha favorita, ano após ano, eu a tentava conhecer. Alguma andorinha assim como eu, que vivesse o mundo para fora das janelas. Mas todos os anos via e revia casais e ninhos repletos de novos vizinhos. Assim eu ia ficando cada vez mais sozinho.

Na Primavera mais bonita de todas, estava eu no frio matinal assomado num rasgo de sol em banho de calor, esperando o que nunca vinha.
Mas melhor que o sol, veio uma nova vizinha. Esta sem par enrolava nós apertados de voltas avoádas com láços mirabolantes.
Logo após beber água em vôo rasante, veio poisar na seca e estalada tinta do meu parapeito. Olhou para mim. Piou-me um bom dia bem piado...

Perguntei-lhe porque vinha sozinha e porque voava assim, tão picadamente apertada, tão além dos pequenos rasantezitos vôos das outras andorinhas.
Ela respondeu-me que era mesmo por estar sozinha, porque assim se desdobrava em vôos e viagens infinitas sem medo de se perder, assim sem arrastar ninguém ia a pouco e pouco, fazendo-se de perdida e achada conhecedora do velho desconhecido.

E assim não se importava de estar, disse-me ela entre conversas, anoitadas, prolongadas pelo ressonar piado das outras vizinhas.

Não se importava...Talvez?...Talvez ás vezes.

Fui dar com ela ainda na manhãzinha fria, enrolada nas suas asas, tremida, batendo o bico de frio.
Resgatei-a para o meu conforto de lar e surripei-lhe um raspanete por estar ali naquelas hora sem ninho.
Em piado se desculpava, porque ninhos não eram para ela, são só para quem de família é, será, ou quer ser.

Combinados então. Tratámos um acordo que lhe garantia de forma solene o meu conforto todas as épocas aquando-me visitasse.
Sendo assim, assim foi, todos os anos, me enamorava pelas suas acrobacias e danças voadoras...nos dias. Nas noites apaixonava-me nas suas histórias longinquas em viagem, em aventuras e epicas desventuras por terras tropicais, desertos, montanhas e oceanos infinitos por atravessar.

Era uma andorinha diferente, porque viaja mais, voava mais, e sentia mais.
Nós dois nos apaixonámos por conversas e sentimentos trocados.

Entretanto confessámos, eu por ela tinha uma saudade em demasiada ausência de suas viagens e histórias. Ela por minha sinceridade me confessou que por minha falta sofria cada bater de asas por mais longe de mim que estava.

Foi ficando comigo durante o resto do ano, foi vendo as outras andorinhas vizinhas sairem e voltarem, por vezes passeava na praça e dava a volta à cidade em vôos cada vez de minutos mais longos.
Eu de saudade apertada, sem ar, sofrendo o medo de me deixar para longe e não voltar, durante a noite...
"cortei-lhe as asas para não voar"...

.
.
.

E comigo ficou.
Olhando as primaveras a chegar.
Olhando-me de vazio.
Olhando as vizinhas a aninhar.
Todos os dias eu a levava em passeio na nossa vistosa praça, para ela picar a água em goles de vôos em lembrança.
Mas a vontade ia saindo.
Ela não me dizia para não magoar.
A minha amada andorinha queria voar.
Foi perdendo a força. Foi levando a vontade. Foi perdendo o olhar. Foi ficando sem cor.

Num dia ao acordar na nossa cama vazia, fria, em corrente de ar, debrucei-me na minha velha janela e encontrei, lá bem no fundo do chão a minha amada.

Morta em chão estatelada.

Sentia falta das suas viagens, Sentia falta de histórias para me contar.
Queria se perder para se encontrar no perdido desconhecido.

Agora só fico debruçado ao chão, ignorando as estações das vizinhas, mas fico só admirando o brilhar do sol na pedra da calçada com o teu preto azul brilhante, onde ficas-te.

Nunca se corta a vontade nas asas de quem já foi longe e queria ir muito, muito, muito mais além.

Mitghefüll

Until we bleed

2009-04-29T05:44:00.001+01:00

"And if Cupid's got a gun, then he's shooting"

By: X.Y.U

Infelizmente amar

2009-04-20T20:47:00.004+01:00

Se neste mundo corrente, Nós sem amor para ter, porque o escrevemos tanto? Se sem coragem nossa para o ter ou apreciar, não o deixamos de querer cantar?
Ainda que nos destrua em pó sem piedade ou busca de dó, deixamo-lo entrar conscientes da nossa loucura por temer.
Aqui de peito aberto, olhando-te nos olhos que te amo, com todo o tremer do meu coração sobre nervos e cabelos.
Eu dou-te o meu perdão se quiseres disparar.
Puxa a culatra atrás e dispara, aponta ao coração que te ama.

É isso que é o amor.
Se te confio, te respiro e ofereço-me.
Porque não disparas e deixas o toque do percurtor acionar o fogo e trazer o projectil até mim?
Não te esqueças depois, quando acabares de disparar ao meu morto peito aberto, largar a arma e de costas viradas inspirar o belo perfume do meu sofrimento largado pelo cheiro da pólvora, queimada para mim e minha carne de coração trespassado.

Não é isto o amor?

Agora desacredito.
Como em tempos acreditei na vida?

O amor é todo ele mau.
Logo após o sentir, não o respirarás nunca perante inferiores tristes e modestos sentimentos que outrora te fizeram vibrar e arder por essas respirações sublimes.
Porque nada a partir de agora me move como o palpitar do meu coração em amor.

por:Mitghefüll

As coisas não duram para sempre

2009-04-18T21:30:00.003+01:00

Comprei uma maquina de café, que não é azul bébé.
Comprei para a minha mãe, porque ela adora fazer cuppocinos ao meu pai, mas fica frustrada por os fazer mal feitos, toda a maquina funciona, pena é não funcionar a peça de fazer a espuma, bebi descafeinados espectaculares que são optimos para beber depois de jantar na noite de véspera do trabalho.
A puta da maquina de espuma foi-se logo ao primeiro toque, puff...

Entretanto hoje cheguei do trabalho e fui directo á loja onde comprei a maquina, ciente de comprar um livro para mim, e até me lembrei de a minha mãe dizer em suspiros que adorava ter uma maquina de fazer pão para de manhãzinha ter um pãozinho ali todo espectacular para ela, então la fui, fui comprar uma maquina de fazer pão.

Comprei três farinhas diferentes, Rustico, Vitalis, Caseiro... Comprei frizes de groselha, comprei um livro sobre viajar com pouco dinheiro, e claro comprei a maquina de fazer pão.
Fui simpatico para todas as empregadas. Desejei um bom resto de trabalho a todas, que é sempre retribuido por um espectacular sorriso optimista.

E venho agora a pensar sobre tudo isso e como eu sozinho ás vezes gosto de andar...
Sozinho... Pensando, esturrando dinheiro e falando com estranhos.
Venho a pensar na imensidão de chuva que cái e não deixa ver um boi á frente, como os limpa vidros limpam o meu vidro uns bons milhares de vezes so nesta viagem, eu ligo a velocidade para o máximo e eles não se cansam... O motorzinho que faz aquilo mexer não se estraga nas centanas de vezes que nesta viagem trabalha... Tal como os nossos joelhos deviam ter um limite de dobragens, os meus sofreram milhares com muito peso e agora desatam a ganir quando me mostro forte a subir escadas sem aviso prévio.

E os limpa vidros não vão á vida.

Acendo um Lucky Strike, meu fumo predilecto, não muito forte, nem muito leve, e subitamente oiço um grito de riso a anunciar uma das minhas musicas preferidas que outrora partilhada por acaso com alguem especial num momento outrora especial onde eramos perfeitos imperfeitos perfeitamente alinhados no nosso tempo de infancia adolescente.

Os Gorilaz por fortes batidas começam a cantar e eu relembro o belo do bife de novilho que comprei e vou comer agora, a dar fortes baforadas de um belo lucky canto com eles Feel Good Inc.

Estou mesmo contente por oferecer uma maquina de pão á minha mãe, pois eu além de café também vou ter um pãozinho espectacular em casa... Para ler e beber café agora é tudo muito bom estar em casa...
E os limpa vidros em velocidade maxima não se cansam... vão limpando tudo e não partiram.
Se nada dura para sempre, os limpa vidros não se fartam?
É que tambem eu me farto de mim mesmo, como todos nos fartamos uns dos outros, tal como nos fartamos por vezes dos nossos pais ainda que sejam as pessoas a quem amamos mais no mundo. Também os amantes desconhecedores de tal verdade se amam demais e tambem eles se fartam um do outro por vezes, mas não o sabem.
Se nada dura para sempre fico curioso como é que os limpa vidros desde os milhares de kilometros que fiz ainda não deram o berro?
Faço uma curva na minha velocidade espectacular no meu carrinho muitas vezes catalogado pelo meu pai como "caixão voador" porque era o que lhes chamavam antigamente... carros leves e que andam depressa. Faço a curva na chuva até apanhar um pequeno lago no meio do alcatrão e o carro começa a derrapar...

Sei la ás vezes gosto de estar sozinho á espera de nada a fazer as minhas coisas a observar os estranhos... Estava na fila para pagar a minha maquina de pão e estava a espera de pagar, entretanto um casal aparece atras de mim e na hora da conta ele diz-me que ele é que estava á frente. Eu com a minha enorme paciencia de sozinho, reclamei num tom muito suave,e alegre "Tabém!", a namorada irritada com esta minha leve cedencia como se nada tivesse passado sentiu-se culpada pelo terrivel namorado e tentou-me arranjar uma caixa, onde houvesse multibanco, para la fui e demorei mais tempo... a menina disse que ia demorar... e eu disse muito reclamado..."tabem" suavemente, sem problema algum, eles la se foram embora e a namorada olhava para tras de forma culpada e irritada pelo namorado, amante adorado, mais que tudo, mas pedia desculpa, e eu não me importei, porque não tinha pressa... Estava ali todo contente divertindo-me sozinho sem pressa alguma a olhar tudo e todos.

O carro bateu numa daquelas luzinhas pequenas que vemos porradas de vezes na estrada de 40 a 40metros... Capotou, e com a inercia bati com os cornos no vidro do lado esquerdo que me abriu a cabeça toda, senti o sangue a jorrar e o carro ás cambalhotas... numa das voltas deu mais uma volta e senti no impacto o pescoço a partir cada nervo miudinho da minha espinha, a pouco e pouco senti a musica ainda a tocar muito devagar e como era bom aprecia-la assim.
Fiquei triste porque o cigarro me saiu da boca, mas o fumo ainda o mantinha... Senti me a morrer aos poucos, senti o coração a parar e o mundo a ficar mais devagar.
Fiquei contente por fumar o meu cigarro numa musica favorita, morri a chover ali sozinho lembrando-me de tudo e todos por onde passei.
Todo contente por não ter nada a perder.

Curiosamente nunca me fartei do meu cigarro aceso com calma, meu lucky strike não muito forte não muito leve, com um leve toque a tabaco torrado...
É tão bom...

O meu gosto de cigarro ainda dura para sempre.

Vitor Marques

Minha confissão a Lúcio

2009-04-15T22:30:00.004+01:00

"Pelo caminho, ao atravessarmos não sei que praça, chegaram-nos ao ouvido os sons de um violino de cego, estropiando uma linda ária. E Ricardo comentou:
- Ouve esta musica? É a expressão da minha vida: Uma partitura admirável, estragada por um horrivel, por um infame executante..."

Mário de Sá-Carneiro

Confissão de Lúcio

Mitghefüll

2009-04-08T04:34:00.002+01:00

" Paralyze me, with your kiss
Wipe those dirty hands, on me
Maybe we're looking for the same thing
Maybe you're the one who will complete me "
- Bloc Party

por: X.Y.U

Sou parte de ti,

2009-04-06T00:17:00.002+01:00

Não sou mais a luz… (Visto-me de negro!)

Não sou, nem serei, mais uma brecha de céu azul…

Sou o sacrifício…

( teu )

Sou o glaciar…

(em que te tornaste)

Sou a lágrima, que desceu pela tua face.

Sou o sangue, que o teu coração bombeia.

Para ti…

- Sou -

um alicerce!

(Encosta-te a mim)

...

por: X.Y.U

Apaixonar

2009-04-01T21:24:00.004+01:00

Talvez por não saber quem são.
Apaixonei-me por o apaixonar destes dois desconhecidos. Porque dentro da discoteca empilhada de gente, onde no local de passagem estranhos passam em corrida para uma outra pista, eles estão juntos.

Neste local há o efeito estranho de mudança de musica, a mudar de uma pista para a outra.
A mim chamou-me a atenção por ir em corrida a outra pista, fazer click, e captar um só momento de solidão por entre uma dança sensual.

Estou apaixonado por esta foto de apaixonados desconhecidos.
(E se te aproximares o suficiente, vês que ela olha para ti.)
Mitghefüll

Posso fazer mais Perguntas?

2009-03-23T22:54:00.001Z

(clicar na imagem para ler)
Mitghefüll

Cofissões ao moleskine - II

2009-03-19T21:42:00.003Z

(...)
Como assim? Vamos viver sempre assim? Viver a vida como velhos, assistindo às velhas lembranças da vida, a passarem pela mente como se vê um filme?
E como é por vezes não recordarmos a sua história.
Sabemos apenas que foi um bom filme.
Mas digas o que disseres, simplesmente não me diz nada. E se algo não me diz nada, não tenho resposta para ti.
Como pode ser assim? Se as recordações somos nós? E nós não temos nada a dizer? Vai ser tudo tão futil assim?

Se te quero relembrar eu lembro, não assisto ou revejo.
E é isso que é a saudade, não vou ficar estagnado aqui, olhando o passado como se fosse de outro alguém agora que o encontro, vou-te olhar de sorriso e dizer que te vejo agora e te relembro em saudade.
(...)

E se não tenho mais nada a dizer, excepto o desejo de te contar o universo, eu durmo. Quero, se quero contar-te todos os emaranhados de pensamentos. Mas durmo, porque talvez amanha eu esteja vivo, para, tal como hoje desperdiçar a vida.

Mitghefüll

Confissão ao moleskine - I

2009-03-11T19:53:00.004Z

Vivendo assim todos os dias de forma arrastada...
Rastejo pela realidade, sobrevivendo aos acordares lentos da manhã.
Suportando a vida não vivida, na monotonia.
Entregando-me à rotina laboral, largo os pensamentos na cama.
E volto à noite a ler o que escrevi no dia anterior.
Como se não fosse eu ali.
Estou perdido na vida lograda de ser mais um milhão.
Vou ter de fugir novamente para longe e ser novamente eu.
Nesta vida de formigueiro, andar cabisbaixo, cumprindo funções, desaprende-se a viver. Andamos de olhos mal-abertos, sempre cansados, de pestanas pesadas.
A vida na minha fugida tem outra luz.
Por muito cansaço, por muito frio, medo ou dor. Fugindo por entre montanhas perdidas...
Tenho a visão aberta ao mundo verdadeiro, cheio de nuvens, àrvores pequenas, pequenas casas, cidades pequenas, tudo em visões de pequenos mundos a brincar visto no topo da minha montanha, vê-se tudo ao longe, apesar do forte vento frio, perco-me na imensidão da paisagem.
A vida la fora tem outra luz.
Vou fugir?
Vamos fugir?
Vamos matar a realidade e fugir com a liberdade, para onde a monotonia não nos encontre. Fugir para o mundo de encantar.
Sentar no topo da felicidade e vêr o pôr-da-tristeza.
Olhar o amor nos olhos, beijando-o no seu conforto com calor.
Sempre a sentir, sempre a respirar...
E eu sussurro...
vamos tentar sem pensar?

(escrito no moleskine em 10/3/2009 ás 23.50)
Mitghefüll

Praia da Saúde

2009-03-04T14:15:00.000Z

Alguem conhece?

Agora que não estamos juntos.

2009-03-02T23:58:00.004Z

Dança comigo.

Oh como eu queria saber como dançar o tango, dançarmos nas sombras um com o outro na nudez da realidade.
A chuva a deslizar pelas nossas faces enquanto te olho fixamente e dançamos.

Vamos parar de dançar e fumar um cigarro.

Vamos olhar-nos através do fumo e ondular pelo seu espirito queimado do tabaco.
Olhar-te além dos olhos conseguindo a tua alma.
Beijar-te levemente no pescoço a arrepiar com um toque subtil todo o teu corpo até à ponta dos pés.
Teus pés de unhas pintadas a vermelho.
Dançar entre o som tremido que desliza pelo violino.
Ele chora para nós.

Dançamos por entre nossas cartas velhas, dançamos entre os nossos olhares atravessados pelo fumo da sala.
Nos quartos de luz amarela voltada para a parede, encontro sombras maiores que a mais impura das realidades.
Dançar por entre os contos de fadas.
Dançar por entre historias e amores.
Dança comigo agora.

Enquanto chove.

Eu rendo-me ao mundo de braços abertos, ao meu mundo sem ti, eu rendo-me ao meu tango solitário de fortes sons tristes.
Abraço a chuva como companhia.

Agora que não estamos juntos como nunca estivemos.
Danço.
Apreciando a sinceridade da chuva.
Só ela chora quando ninguém derrama.

Sento-me no telhado là bem alto, apreciando o meu por do sol chuvoso.
Porque aqui estou sozinho e aqui danço ao som do fumo.
Ao som da chuva.

Mitghefüll

Escrevo para quem?

2009-03-01T20:49:00.004Z

Praias, e estrelas candentes....

Bah, agora quero desaparecer.

Ficar dias inteiros deitado no sofá sem pensar a disfrutar da televisão, ver os Simpsons até me esquecer, adormecer e acordar a ver Simpsons, acordar e ver futurama, aquecido por aquele cobertor da minha mãe, adormecer quentinho e sonhar com o barulho da televisão, acordar de boca seca e ver mais televisão. Estar adormecido de pensamentos de tudo o resto.

Agora quero puxar a minha mochila para as costas e ir para algum lado marcado de desconhecido.
Andar, e andar sozinho, apreciando as vidas de desconhecidos de olhares estranhos e de vidas monotonas.
Ver o pôr do sol na paisagem reflectido nas ervas que fogem para o céu.

Gosto disso, desaparecer para onde ninguém me conheça.
Assim não preciso ser ninguém.

Rascunhos de cadernos, escritos ao contrario, escritos de pernas para o ar, preenchem as páginas do meu passado, vivo um livro que ninguem quer ler.

Pra Onde?

2009-02-20T19:35:00.004Z

Então onde vamos hoje?
....
Não ja estou farta de ir para aí.
....
È sempre o mesmo sítio....
....
Odeio aquela gente...
....
Sei lá escolhe tu...
....
Não aí não.

E eu? Bem eu também não faço ideia para onde ir. Ainda para mais sozinho. Ando por aqui a divagar, pensar, passear de um lado para o outro, a conhecer pessoas tristes nas suas casas. Mas não sei para onde ir.
Vivo durante o dia naquela cidade, procurando não me encontrar.
Para onde vou?
Quero ir o mais longe possivel para ninguém me encontrar, para morrer e não ser lembrado.
E morrer na inexistencia.
Estou cansado de não perceber.
Estou cansado de querer entender.
Estou mesmo cansado de procurar o que ja encontrei e do que sempre fujo.
Para onde vou agora?
Qual a proxima montanha onde não vou estar sozinho?

Mitghfull

Divagar

2009-02-09T22:06:00.003Z

Sinto-me algo perdido na minha liberdade.
Acho que perco os meus sentimentos pela musica aleatória que me chega.
Cada nota establece uma ligação dos átomo às moléculas, desligando a solidão da realidade e conectando nos meus poros uma vivacidade de loucura perdida pela liberdade.
Sinto-me perdido por entre a solidão da liberdade e pela liberdade da solidão.
Onde a musica caí em improviso em casas de sombras, onde amores caídos deslizam entre ilusões.
Construo a minha metafísica de passado e presente, sem um futuro presente.
Em palmas, na musica, eu crio o meu compasso de olhares trocados.
Em beijos trocados eu absorvo a aura pesada, espalhada pela divisão deserta de tudo.
Sinto-me perdido por odores secretos, todos estranhos ao meu destino.
Percorro o meu destino sem saber quantos cruzamentos deixei para trás.
Quantos cruzamentos perdi.
De quantos olhares fugi.
Ou de quantos me fugiram.
Perco-me na musica.
Perco-me.
Preciso do improviso nas cordas de um piano.
Preciso do jazz da vida.
Vou-me perder...
Sempre com a ideia de encontrar, pelos caminhos perdidos...
O que eu quero?

Preenchi-te?

2009-02-09T21:48:00.001Z

Mitghefüll

A tua sombra quer dançar c'aminha?

2009-02-02T22:29:00.004Z

O piano aproxima-se seduzindo-me aos poucos...
oh sinnerman...
Cada palavra desliza pelas minhas sombras directamente ao fundo de onde me escondi.
Cada tecla liberta-me.
Hmmmmm.....
Sentir a musica....
"Oh yeaaaaaaaaaaaaaaah.....
Oh sinner man where you gonna run to?"
Causa arrepios na espinha cada acorde largado....
"All on that day
I cried -
POWER!!!!!!! "
Piano, guitarra, palmas... gritos!
"o expoente da loucura"
É isto a musica, desenhada e criada para libertar por cada poro aquilo que guardamos da merda do mundo.
"POWEEER.....power loooord...."
Fechar os olhos e dançar...
Arrepia...
Som no máximo...
Assustam as paredes, vidros,casas...
Arrebata tudo.
O chão treme perante a dança da alma a ser libertada.
A cidade assusta-se com a fúria da verdade.
O pensamento não mora aqui.
Aqui sentimos.
Aqui dança-se ao som da vida.

Nina Simone - Sinnerman
Mitghefüll