É simples

Ontem, antes de adormecer, pensei os mais belos poemas que já senti.

Ontem, antes de adormecer, imaginei o melhor mundo para mim.

Hoje acordei sem lembrança do que podia ter escrito.

Que mundo podia ter vivido.

Quando me leio, quando me escrevo, não trás novidade alguma ou sentimento.

A quem escrever sobre o que não é novo?

Qualquer ser sente seu abismo, vou partilhar meu maior fundo?

Vontade de gritar ao mundo,

mas que desejo,tão FORTE este novo querer.

Doce voyeur o querer humano.

Mas quem fica para nos ler?

Mas quem fica para nos ver? Será que interessa o sentimento a alguém?

Vou dar a novidade de um novo sabor a ti?

Resta-me o anonimato dos sentimentos, quem não sentiu dor e amor?

Contar o filme revivido é tão mais aborrecido que criar o existente.

Sem esse inexistente para viver, debaixo desta luz mais antiga que há para fazer sem que seja tão aborrecido?

Somos tantos que nos vimos, quem mais se fica por fazer o nunca visto?

Amor e dor, coisa tão comum que quase sufoca.

Não há quem não o tenha passado.

Ninguém sente pena.

Ninguém te vai acalmar a dor ou dar amor coisa tão passageira e usada por abuso de um velho adulto que já viveu e aborreceu.

Aborreceu, aborrecemos, ficamos aqui a entreter o tempo.

Vamos escrever com as mesmas letras de sempre o quê?

Algo de novo debaixo do sol?

Algo novo ao meu lado?

Individuo tão simples que és tal como eu, não vais sentir melhor ou pior. Não importa como o digas, é tudo igual e banal.

Somos iguais.

Somos banais.

Somos simples.

Tristes animais que se fazem demais.