Pobre do homem que se atropela perante si mesmo,
aquele a quem o que vive se transporta para alem do que é.

Triste aquele que de si para outros é um além do que já foi,

um ser que transborda o transparecer de outrem,

sem que seja de forma alguma aquilo que é,

que representa.

Que seja um e cada um de nós o que somos, o que não queremos ser, e o que desejamos ser,

tendo como a cada um o ponto mais alto, o querer do nosso sonhar,

o que pertence é um pertence maior de mim e vós que se perguntam o que representam tudo isto.

Não nos atropelemos perante vontades, que a vontade não é maior que o sonho,

respeite-se o sonho,

esse senhor de terras férteis,

senhor de pobreza incomensurável.

Se te atropelas e és mais teu que nosso,

vai-te mais longe do que a ti te encontras,

se algum dia nos vires,

verás que a vida é mais que teu ser.

Homem triste que não é mais do que o que foi.

Triste o que foi,

triste o que já nunca mais é o que era...

triste o homem que se revê num passado,

mais presente que este que se pretende.

Oh triste e ignóbil ser de feridas estancadas,

meu ingénuo ser inanimado do que é um amor,

esse amor perante a vida.

Triste és tu que não sonhas.

Triste és tu que foste,

e nunca o serás mais que o foi

resta-te a ti como a mim,

relembrar o triste fim do que foi para um,

triste e maior fim, prestes a alcançar.

Aquele ao qual somos invisiveis.

Tristes seres que somos perdidos.

Fiquemos,

tristes,

inseguros,

á espera,

do mundo que seja um dia nosso.

Porque um dia o foi.

Sair de casa e meter as mãos nos bolsos, encontrar um bola de neve, um isqueiro e um maço de tabaco, bato com as mãos no rabo e encontro um bolso vazio, no casaco não há bolsos, e o passeio desenrola-se com uma paz simples, para onde vou não sei, não sei que horas são, e ninguém sabe para onde vou, e onde vou estar.

Qualquer pessoa que telefone para o telemóvel encontra uma senhora simpática em gravação, ninguém sabe que vou passear ao monte, como faziam meus familiares com a minha idade, mas não era passeio, eles deslocavam-se à vila sozinhos ou de burro, e hoje não há muitos burros por ai dispostos a emprestarem os costados para um "deslocamento", devia ser assim, sem ondas digitais a atrapalharem a vida analógica, simples.
No tempo livre inventam-se coisas para se fazer, não se usa o inventado.
Inventa-se o passeio como antigamente, e a sensação é de liberdade.
Sou eu sozinho no mundo.
Invenções, invenções...
Nada de novo no mundo, são só invenções...

Já estás a inventar

Alta baixa montanha

Então vossemecê não sabe que isso não passa disso?
Ide para onde for, veja o que vir, não passam de estórias a contar.

Pode até dar a volta ao mundo, em cem dias, dez, ou dois, volta e quando lhe pagam uma mini para se soltar a dita estória, revê-se numa invenção de uma meia volta sem mundo que se deu, tal como a novela com meio terço do share.

Empolgue o mundo numa palavra e o mais alto do cume das montanhas não são mais que cabeços com 2 ou 3 arbustinhos e meia duzia de calhaus.

Cague-se lá no suor homem, que à montanha não lhe dá gosto o suor dos que visitam mas o sangue de quem as conquistou.

Mas você viu, reviu, amou e apaixonou o mundo nos seus olhos, mas não é sequer projecto de poeta para aos olhos dos outros fazer sentir o que viu.

Rale-se mais a ver e viver, mais tarde ou mais cedo vai esquecer...

Depois...seja homem.
Faça para ter mais querer.

"Nunca ouviu dizer:
O que os ouvidos não ouvem, a boca não responde?
Pois olhe que agora o mal está feito.
Desemerde-se!"