Pobre do homem que se atropela perante si mesmo,
aquele a quem o que vive se transporta para alem do que é.

Triste aquele que de si para outros é um além do que já foi,

um ser que transborda o transparecer de outrem,

sem que seja de forma alguma aquilo que é,

que representa.

Que seja um e cada um de nós o que somos, o que não queremos ser, e o que desejamos ser,

tendo como a cada um o ponto mais alto, o querer do nosso sonhar,

o que pertence é um pertence maior de mim e vós que se perguntam o que representam tudo isto.

Não nos atropelemos perante vontades, que a vontade não é maior que o sonho,

respeite-se o sonho,

esse senhor de terras férteis,

senhor de pobreza incomensurável.

Se te atropelas e és mais teu que nosso,

vai-te mais longe do que a ti te encontras,

se algum dia nos vires,

verás que a vida é mais que teu ser.

Homem triste que não é mais do que o que foi.

Triste o que foi,

triste o que já nunca mais é o que era...

triste o homem que se revê num passado,

mais presente que este que se pretende.

Oh triste e ignóbil ser de feridas estancadas,

meu ingénuo ser inanimado do que é um amor,

esse amor perante a vida.

Triste és tu que não sonhas.

Triste és tu que foste,

e nunca o serás mais que o foi

resta-te a ti como a mim,

relembrar o triste fim do que foi para um,

triste e maior fim, prestes a alcançar.

Aquele ao qual somos invisiveis.

Tristes seres que somos perdidos.

Fiquemos,

tristes,

inseguros,

á espera,

do mundo que seja um dia nosso.

Porque um dia o foi.