Rimar é irritante

Homem culto, trabalhador, experiente, sempre desejou coisas boas aos outros e até a si mesmo, sempre teve boas ideias, nunca brilhantes, mas ideias.

Desejava muito ao mundo, mas a si queria o maior e menos possível dos quereres. Homem rico de espírito e de sonhos louvado, queria humildemente ter um livro seu, da sua mão, do interior rebuscado, todo ele escrito numa deliciosa prosa simples e formosa, mas o pobre sofria de uma contrária e secreta vontade.

As ideias etéreas, mais singulares no universo saem em verso e ele entristecia porque desta grave doença padecia. Escrever o sentimento em triste rima ah isso ele não queria.

Rimar, que coisa horrível de criar, ele dizia, limitam, irritam e fazem pobre a frase que era viva.

Triste e irritado de si para si se ordenou a não escrever, os cadernos em velhas estantes abandonados por lá ficaram esquecidos devido ao homem vencido, nunca mais foram reclamados por alguém que os pudesse ler.

A pouco e pouco esse velho se desenRimou
e a contra gosto o seu corpo o abandonou.

Ignoradas obras, sonetos e livros,

muito cedo a sua alma evaporou.

Lá foi o velho à outra vida sem seus amarelos manuscritos.

Talvez um Camões ou Pessoa melhorado,

deu a vez à teimosia e morreu resignado.

Não foi prosa que ele deixou,

não foi a formosa que amou,

foram os mais belos poemas o seu legado.

Assim foi um destino pela poesia interior traçado,

parelhas de rimas irritantes em versos encadeados,

para sempre esquecidos

para sempre ignorados.

Tudo pela teimosia.
Vontade de rimar.