Desejava muito ao mundo, mas a si queria o maior e menos possível dos quereres. Homem rico de espírito e de sonhos louvado, queria humildemente ter um livro seu, da sua mão, do interior rebuscado, todo ele escrito numa deliciosa prosa simples e formosa, mas o pobre sofria de uma contrária e secreta vontade.
As ideias etéreas, mais singulares no universo saem em verso e ele entristecia porque desta grave doença padecia. Escrever o sentimento em triste rima ah isso ele não queria.
Rimar, que coisa horrível de criar, ele dizia, limitam, irritam e fazem pobre a frase que era viva.
Triste e irritado de si para si se ordenou a não escrever, os cadernos em velhas estantes abandonados por lá ficaram esquecidos devido ao homem vencido, nunca mais foram reclamados por alguém que os pudesse ler.
A pouco e pouco esse velho se desenRimou
e a contra gosto o seu corpo o abandonou.
e a contra gosto o seu corpo o abandonou.
Ignoradas obras, sonetos e livros,
muito cedo a sua alma evaporou.
Lá foi o velho à outra vida sem seus amarelos manuscritos.
Talvez um Camões ou Pessoa melhorado,
deu a vez à teimosia e morreu resignado.
Não foi prosa que ele deixou,
não foi a formosa que amou,
foram os mais belos poemas o seu legado.
Assim foi um destino pela poesia interior traçado,
parelhas de rimas irritantes em versos encadeados,
para sempre esquecidos
para sempre ignorados.
Tudo pela teimosia.
Vontade de rimar.
Tudo pela teimosia.
Vontade de rimar.
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